Макулатура

#книжный_марафон
#бумажный_марафон

"Всегда кто-нибудь испортит тебе день, а то и всю жизнь"

Я люблю творчество Чарльза Буковски, но стараюсь его никому не советовать. Просто он не для всех и уж точно не все станут терпеть "грязь" в литературе. Буковски создаёт персонажей, за которыми интересно наблюдать "на бумаге", но в жизни бы таких встречать не хотелось.

Буковски - это когда:
- грязные подробности;
- мат;
- персонажи с огромным количеством недостатков, в основном алкогольная зависимость и откровенное бл*дство;
- потрясающие диалоги;
- и конечно же юмор (опять же, он не для всех).

Его книги можно разобрать на цитаты. Можно даже книгу не читать, просто пробегитесь по цитатами и поймёте, почему я так его люблю. Всегда очень ёмко, жизненно и в самую точку.

Данную книгу можно читать, когда все вокруг задолбали. Не хочется думать. Не хочется погружаться в сюжет. Хочется просто бежать глазами по тексту и тупо хихикать. Я прекрасно понимаю людей, которые ставят книге низкие оценки и пишут гневные отзывы. Они просто неправильно подготовили себя к этой книге. Не надо ждать от неё чего-то серьёзного. Просто расслабьтесь. Вот правда.

И вроде "Макулатура" - это стёб над "плохой литературой", но стиль автора даже такое спасает. Неважно, что там сюжетно происходит, когда так круто описан главный герой и его мысли. Не важно, что там происходит, когда автор вновь и вновь создаёт гениальные диалоги и показывает своё чувство юмора.

Я не знаю, как объективно оценить эту книгу, потому что я обожаю Буковски и его мысли. Книгу советовать не буду, потому что большинству она вообще не понравится. Да и для знакомства с автором не подойдет. Возьмите лучше его "Женщин" и всё сразу станет понятно. Там либо в самое сердце, либо в корзину.

Звонил телефон. Я не вмешивался. Вообще, не люблю вмешиваться в технический прогресс. Не то, что раньше – кому надо, присылали голубя. Или почтальона. Сейчас всё не то. Надо выпить.
Я вмазал. Потом вдарил, потом вкурил, потом ввинтил. Потом подумал об этом. И ещё раз подумал об этом.
Мне понравилось.

Потом в дверь постучали шесть раз. Все стуки я делил на разные категории. Этот стук не предвещал ничего хорошего, даже наоборот, предвещал что-то плохое и неизбежное. Этот стук говорил: евро никогда не будет прежним, Крым не нашим, а в футболе всё как обычно.
Я открыл.
Это была наша библиотекарша. Ей было сорок четыре, но она была чертовски хороша в своем халате, обтягивавшем её могучее тело совершенно причудливым образом. Такая женщина. Мечта поэта.

- Мне нужен Чарльз Буковски! – сообщила она, бесцеремонно заваливаясь ко мне. – Где он? Где вы его прячете?

Я молчал. Возможно, она ошиблась дверью. А возможно и домом. Улицей. Городом. Страной. Будь она неладна.

Мы помолчали около пяти минут.
- Почему вы молчите? – грозно спросила она наконец.
- Не знаю. А вы?
- Я ждала, что заговорите вы! Подлец. Так куда вы подевали Буковски?
- Хотите выпить? – впопад ответил я. Я знал – такие женщины тяготеют к выпивке. Это мне рассказывал мой учитель по обществознанию.

Она не ответила.
Она рыскала по квартире. У меня производился самый настоящий обыск. Её огромный обтянутый трикотажем зад был похож на кита. Я никогда не видел китов. Мне захотелось подумать об этом.
Я подумал об этом. И подумал об этом.

- Вы взяли Буковски и не вернули! Прошел уже месяц! На эту книгу очередь! – сказала наконец она, разъярённо тыча в меня пустой бутылкой, найденной под кроватью. – У вас штраф сто рублей!

Светало.

Ну что же... Прочитано это произведение мною было не так давно, но куплено не по моей инициативе, а подарено. Дареным книжкам в аннотации не заглядывают, потому мне оставалось лишь покорно взять и,собственно, прочитать. Итак, вывод: при покупке книг в подарок,если вы в них не разбираетесь, никогда, слышите, НИКОГДА не следуйте рейтингам а-ля "Самая шокирующая/модная/одобренная домохозяйками/популярная в узком значении в широких кругах книга". Это не лучшая идея, правда. Разумеется, этот роман должен был выражать "иронию автора над "бульварным чтивом"". Но, черт возьми, будучи таким прекрасным писателем нарочно писать нечто пресное, бессмысленное, откровенно пошловатое...даже в юмористических целях, это откровенная глупость. Буковски не тонко подстебался над плохими книгами, он сам взял и написал одну из них. Вот так вот нарочно. И никакая ирония здесь оправданием быть не может. К прочтению, выражая свой праведный читательский гнев, не рекомендую.