В дороге

Я вообще не знаю, как эта книга оказалась в списке желаемых к прочтению. Возможно я поддалась на "образец литературы бит-поколения", "классика американской литературы". Взяла книгу с собой в дорогу. Больше 35 часов "на колесах" в одну сторону. Думала, что это создаст антураж путешествия, определенный настрой. Вместо этого мне пришлось пачками глотать таблетки от укачивания.
Для меня практически через 100 страниц стало понятно, почему критики и литераторы сначала массово отвергали эту книгу. Для меня это просто пустышка. Книга абсолютно ни о чем. Возможно мне стоило поискать здесь глубинный философский смысл относительно человеческих взаимоотношений, метафоре "жизнь как дорога", поиске смысла жизни, конечного пункта или постоянно скитания по дороге или на обочине. Но у меня этого не получалось. Язык автора не навевал на меня вдохновение для философских размышлений. Я чувствовала себя как осел из знаменитого мультика "Ну мы приехали? А теперь? Когда мы уже приедем?". Но мы ехали "в дальнее, дальнее королевство" и за каждой развилкой, каждым поворотом меня ждало новое разочарование.
Я не исключаю, что многим может понравиться стиль автора. Они смогут найти определенный романтизм, философию. Но, когда я читала книгу у меня возникла такая ассоциация: можно ехать на экскурсию и просто смотреть в окно. Пейзажи меняются и если они красивые, тебе нравится. А можно ехать на экскурсию с гидом. И тогда за окном не только красивая картинка, но и понимание: что это и о чем это! В случае с Керуаком он не стал для меня гидом, да и картинка за окном была крайне неприглядная: какие-то фривольные дамы, наркотические вещества, пустые диалоги, заправки с закусочными и без и постоянная дорога, дорога, дорога. Меня она привела в никуда. На столько, что читать Керуака я больше не буду, ведь эта книга - его лучшее творения (что же тогда написано в других).
#морскойбой2
#книжный_марафон2020

#книжный_марафон
#ДиПсихи
#загадочная_пирамида

Я подозревала, что эта книга мне не понравится, но продолжала её держать в хотелках. Наконец-то я избавлюсь от неё и всем скажу - мне эта книга не понравилась.
Не знаю, о чём она и для чего. В чём её смысл? Что она может дать?

Мне она, кроме раздражения, ничего не дала. Есть главный герой, он же рассказчик, который восхищается неким Дином. Дин - любитель постоянно двигаться по дороге, поэтому и наш герой отправляется в бесконечный путь.

Ну и дальше пошло-поехало (между прочим в прямом смысле) - трассы, заправки, города, заправки, окраины, дороги, обочины, магазины, заправки, города. И так до бесконечности.
И бесконечное количество машин, попутчиков, разговоров. Меня это утомило. Хотя может просто укачало? Не знаю. Но ура, что всё закончилось.

В общем, я не знаю, чего я ожидала от этой книги. Из названия все ясно. Действия этой книги происходили в дороге.
Чтобы по достоинству оценить этот роман, стоило родить сильно раньше и в другой стране.
Этот роман о поколении битников, битником и написан. Это означает - разбитое поколение. Поколение молодежи, не желающей жить как все. Бунтующих против старых норм, жаждущих ЖИТЬ. Жить по-настоящему. Дорога олицетворяет этот бесконечный поиск чего-то особенного, кислорода, жизни...
Идея волнующая, но исполнение меня нисколько не тронуло. Я читала ее с одной мыслью "И что?..". Ну вот действительно, и что? Компания ребят едет то туда, то сюда... То к одним друзьям, то к другим. Они чувствуют себя умнее других, потому что ищут. Однако разговоры их ничего не означают, а дорога никуда не привела. Никто не добился ничего особенного, и кажется, счастлив не стал. Может только главный герой что-то осознал, но вся эта книга просто ни о чем. Кажется "вот-вот, сейчас будет сверхмораль", а потом они просто разворачиваются и едут уже в другое место.
По большей части, книга интересна тем, кто сам пережил это время. Она показывает жизнь людей, их уклад, попытки заработать денег, выжить, завести семью, путешествовать на попутках. Она об этом. Что-то вроде репортажа с места событий. Но этого как-то мало, вышло как-то пресно. А может, у меня просто были завышенные ожидания.

Бойтесь своих желаний… а еще боитесь тех книг, которые добавляете в свои списки «хотелок»! Как здорово бывает, когда случайно находишь хорошую книгу, не имея о ней особого представления и не слышав лестных отзывов… равно как сильно разочарование в обратном случае.
Немалых усилий стоило дочитать мне эту книгу, тяжким грузом тяготела она надо мной, не давая начать что-то другое.
Ее название привлекло меня в книжном магазине, сразу же нарисовались картины долгого путешествия, без особой цели, без спешки, оно само – цель. Наверное, это моя потаенная мечта – собрать маленький чемодан с самым необходимым и отправиться в путь, не заботясь особо о деньгах, еде и ночлеге, не планируя ничего наперед. Свобода от забот, от всего. Кого не привлечет романтика пути, не потянет эта неизвестная дорога, уходящая вдаль?
Но ни один из героев не стал для меня привлекательным или милым сердцу.
Повествование ведется от лица Сала Парадайса, что это за человек с райской фамилией, какие его цели, взгляды на жизнь? Известно, что он писатель: по крайней мере, что-то пытался писать в перерывах между спонтанными странствиями, которые он предпринимает то ли ради житейского опыта, то ли в попытках избежать жизненной застоя. Есть у него странный, до боли чем странный друг – Дин Мориарти. Сал преподносит его как лидера, пророка, а порой блаженного, обладающего «непостижимой врожденной святостью». Но как по мне – стопроцентный безумец, что, кстати, подтверждается множественными описаниями Дина, его горящих безумием глаз, лишенных смысла, его диких поступков. Порой даже хотелось сказать «деградат», настолько невыносимо было читать про постоянные оргии, погони за каждой юбкой, множество жен, их одновременное сосуществование, полнейшую безответственность и неосознанность действий и собственного «я». И все это по кругу, бесконечно, выматывающе. Неужели таково было лицо поколения сороковых, таков был идеал?
В этой книге я искала свободы. Но становится ли свободным человек, просто сменяя место жительства, или колеся через континент, цепляясь к каждой встречной девушке, вертясь в пьяном угаре, в дыму травки… Быть может, это просто попытка уйти от себя, заполнить разъедающую внутри пустоту? Есть библейская притча о жемчужине: купец долго искал ее, а когда нашел - распродал все, что имел, чтобы обладать ею. Но я так и не увидела, что бесценного приобрели герои в своих скитаниях в сомнительной компании пропащих, грязи и вони.
Наверное, эта история будет интереснее смотреться в фильме – визуальные образы героев, дополненные эффектным антуражем: ретроавто и симпатичные ребята, смело устремляющие взгляд вдаль, красивая девушка, бескрайняя дорога. Картинка складывается привлекательная, но обманчивая.
#свояигра

#свояигра

Добровольно, но совершенно неожиданно я ввязалась в изматывающее путешествие вместе с Керуаком. С первой трети этого путешествия мне уже не терпелось куда-то приехать. С половины я изрядно устала, заскучала и совсем вяло плелась вперед. В конце мне так опостылела эта дорога и компания, которой снабдил меня Керуак, что я мчалась к финалу на максимальном газу. И вот, кончено. И, внезапно, немого жаль. Я даже буду скучать.

Дорога эта пролегала по Америке сороковых годов двадцатого века. С сороковыми у нас вполне определенные ассоциации, но там не про то. Честно говоря, сначала даты меня шокировали: я ждала от книги отвяза и отрыва, а тут такое грозное время. Но нет. Война, депрессия, голод – что там еще? Это совершенно не тронуло путешественников. Зато отвяза и отрыва я получила по горло, но он был мрачный, экзальтированный, потный, грязный и больной.

Я вообще не поняла, что это за странные люди – герои этой книги. Сал, рассказчик – вроде бы, писатель. Ну, такая себе голозадая богема. Писал ли он что-то – я не поняла. Зато скитался чисто от нечего делать, прикрываясь необходимостью получать опыт, а в перерывах жил у тетки. Дин Мориарти – вообще пугающий асоциальный тип. У него бешеные глаза, он вечно потеет, орет, пьет, гоняет на тачках, не прочь вываляться в любом дерьме, приговаривая «Да-да, чувак! Врубись в это как следует!». Положим, понятно, почему писатель прилип к фрику – из любопытства же. Но почему к нему липли его многочисленные впоследствии брошенные жены? Откуда брались люди, готовые давать ему деньги, срываться вместе с ним с места в какое-то непонятное путешествие, глотать дрянь и внимать его воплям («Да! Врубись в это! Хи-хи-хи-хи»)? Чем-то он притягивал к себе заблудшие души.

Дин в компании прилипших к нему разных людей носился по стране. Он внезапно врывался в дома к друзьям, наводил там сумбур, съедал всю еду, занимал денег, хватал всех, кто плохо держится за домашнее кресло и мчался вперед. На поездах, на попутках, пешком, автобусами, на машине – да как угодно! Сидеть на месте он, практически, не мог. Его несло и несло. Он лез в негритянские бары слушать блюз, лез под каждую юбку, до которой доставали его руки, лез в каждый дом, из которого его не вышвыривали. И постоянно орал «Да-да! Я врубаюсь в это!». А потом говорил и говорил перед своими друзьями. Как пророк. А они его слушали. Как пророка. Но о чем он говорил? Я не могу этого понять. Сплошное «врубись!» и «хииии». Просто рассказывал все, что успел увидеть в ошалелой гонке по злачным местам. Почему его слушали, почему благоговели перед томиком Пруста, что он всюду таскал с собой?

Сначала весь этот гам изрядно ошеломляет. Цепляет настроением бунта и бродяжничества, такого непосредственного восприятия жизни во всех ее проявлениях. Пьянит. Но очень скоро приходит похмелье. И возникают вопросы. Правда ли надо вываляться в самой вонючей сточной канаве, чтобы непосредственно воспринимать жизнь? Правда ли надо мотаться по всей стране, бросая жен и детей, чтобы найти свой путь? Действительно ли так необходимо ходить в грязной одежде на давно не мытом теле, чтобы слиться с природой? Становится тошно, мутит уже от этих воплей «да-да-да! Врубись в это, чувак! По-настоящему врубись!». Казалось бы, книга не кричит, но даже будучи напечатанными, эти слова давили мне на барабанные перепонки. Мне хотелось накрыть Дина подушкой, лишь бы он не орал. Я от него чертовски устала. А он все орал. И орал. И мотался повсюду. Пил, совокуплялся, плясал, гонял и слушал музыку. При всей неожиданности и занимательности языка и метафор (иногда – весьма высокопарных метафор) автора, хочется сделать монтаж, выкусив из книги середину. Да-да. Я уже врубилась. Хватит орать. Что дальше?

А дальше Дин и Сал поехали в Мексику. Предались там диким оргиям, посмотрели на бедную страну, поболели, поплясали, послушали мамбу… Короче, врубились как следует во все это. И вдруг бах – и конец. Наконец-то. Драная Мексика. Драная Америка. Но это было впечатляюще. Не могу сказать, что я многое поняла о быте и жизни тех годов, увидела какие-то слепки эпохи и все такое – уж слишком специфичны были глаза смотрящего. Но настроение чертовых бичей, какую-то собственную романтику и философию этого дна почуять удалось.

Что же такое – этот Дин? Навесить на него ярлыки было бы слишком просто. Он болен? Да без сомнения. Ну и что? Он, вероятно, действительно был адски жаден до жизни, изнывал от желания слиться со всем на свете, прочувствовать каждой клеткой кожи любое, что угодно. Но какой же он пророк? Что он мог привнести людям в души, ну что? Он даже не мог поделиться теми откровениями, что, вероятно, на него снисходили. Может, не мог сформулировать? Или просто мысли не держались в его воспаленном мозгу? Он просто фонтанировал диким восторгом, заражая этим людей вокруг, заставляя их жаждать «такой же травы» - пройти через то, что даст им такое же блаженство. Но только дело было не в том, через что проходил Дин. Дело было в нем самом. И глядя на эту буйную и вредную для здоровья пляску жизни, я думаю, что он так жаждал слиться со всем на свете, что стремился к саморазрушению. Распасться на атомы и слиться в экстазе с каждой пылинкой – не хотела бы я попасть под гипноз такого пророка и такого учения.

PS: Мерзкая деталь. Постоянное повторение «попробовать ее» в отношении женщин. Дегустаторы, черт возьми, немытые.