Цыганское романсеро

Я себя обману тегом вот этим и заставлю высказаться. Стихи не умела и не умею разбирать, да и не люблю это делать. Их любо чувствуешь, либо нет, они так к чувству напрямую. Это даже будет не рецензия, наверное, в прямом понимании слова, я просто расскажу, что я чувствую после них.

Меня нет. Какое-то время я не существую. Будто табун по мне прошёлся. Представляю собой абсолютно растоптанное нечто, переломанное до такой степени, что боли уже нет. Хотя она внезапно может возникнуть корридой, к примеру, или зеленью. Это очень странно, потому что уже нет никого, кто мог бы её чувствовать, чего ж она? Стало быть, есть кто-то.

И вот растоптанной лежишь и не хочешь отползать даже, просто хочешь, чтобы добили. Но некому добить. А ещё ты дышишь. И пальцами перебираешь, да, есть у тебя пальцы. Как те отрезанные руки, царапающие камень.

И ты всё потихоньку сращиваешь переломанное и перемолотое. Поднимаешься. Снова на дороге, хоть и с большими сомнениями в собственной способности жить и чувствовать. Печально, что табун уже где-то не здесь. И если вы с ним встретитесь, всё повторится. Всё, кроме той жизни, которая пролетает по тебе вместе с ним, она неповторима.

#Бойцовский_клуб (18. Книга из списка Бродского)