С неба упали три яблока

Для начала хочу сказать спасибо @skerty за то, что обратила мое внимание на Наринэ Абгарян своим советом в чьей-то рецензии (уже не помню чьей) прочитать серию про Манюню. С Манюни и началась моя любовь к автору. И @anastasia_roja за то, что подарила мне возможность прочесть эту книгу в бумаге.

«С неба упали три яблока» уступает «Люди, которые всегда со мной», но это скорее личное мое представление, потому что Людей я прочла раньше Яблок. Хотя есть большое различие в сюжете. В Людях больше страданий, больше трагедий, они биографичны, именно поэтому книга сильнее по содержанию.

Умеет Наринэ Абгарян писать про обычные семьи интересно и с душой. Несколько историй, несколько жизней, и каждый герой такой колоритный и душевный… В каждом есть что-то такое, что притягивает, и что-то такое, что хочется перенять на себя. Много ли мы знаем об армянах? И именно благодаря Наринэ можно узнать их ближе, стереть стереотипы о них, и понять, какие они всё-таки веселые и отзывчивые люди, которые не отчаиваются в сложных ситуациях, соблюдают традиции своего народа и чтят родственников.

Люди в деревушке живут без изысков, они переживают друг за друга, безвозмездно помогают. И жизнь их очень сильно отличается от нашей - суетливой, технологичной, эгоистичной. Есть в жителях Мирана какая-то тайна, мистика, читаешь книгу будто сказку. Возможно, благодаря традициям своего места, они и кажутся такими загадочными. Меня поразило, как люди смогли остаться счастливыми во времена голода, когда каждый месяц хоронили кого-то из деревни. Человек должен быть очень мудрым, чтобы жить дальше, потеряв близких.

Севоянц Анатолия запомнилась мне больше всех, это и понятно, ведь книга начинается со срок:

«В пятницу, сразу после полудня, когда солнце, перевалившись через высокий зенит, чинно покатилось к западному краю долины, Севоянц Анатолия легла помирать.»

Часто ли вы читаете книги, которые начинаются так пессимистично? Я было подумала «ну все, всю книгу реветь не перереветь», но оказалось, что эти первые строки не так пессимистичны, как кажется на первый взгляд, ведь решив умереть, героиня открыла себе путь к новой жизни.

Придуманная это история или нет, мне все равно, потому что я предпочитаю верить во все, что пишет Наринэ, уж больно искренне она описывает жизнь простых людей. После таких книг начинаешь по-другому относиться к своим родным, чаще звонишь, чаще общаешься и встречаешься. Спасибо автору за то, что открывает во мне иные грани и делает меня чуточку лучше и мудрее.

P.S. Первая глава третьей части тронула меня так, что я чуть не расплакалась. Такие трепетные отношения мужа и жены, первая ночь, слова благодарности - не описать словами, что творилось в моей душе, когда я читала эту страницу. Желаю всем таких теплых отношений и любви!

#ОБЖ1_2курс

#ОБЖ1_2курс

«Счастье пахнет дымом печи, скрипнувшей створкой чердачного окна, отворённой калиткой, старенькими шторами, пропускающими скудный вечерний свет.
Счастье пахнет домашним хлебом, мягким козьим сыром, холодными сливками, ржавой косичкой авелука, горсточкой похиндза.»

И нет, это не из книги. И, в общем-то, не имеет к книге отношения. Или? Или…

А книга, вообще говоря, и впрямь о счастье, насколько это может быть сказано о забытой богом деревне, где живут 14 бабушек и 9 дедушек. Маран… Маран. Дряхлый Маран. Зарастающий, обвалившийся давным-давно одним плечом в бездонную пропасть, забрав души, примостившиеся на этом плече, истерзав и изранив страшно сердца душ с другого плеча. Маран, пустивший было зеленые побеги после страшного. Но все их, все, что были, выдрали на нужды войны. «Вдруг у вас нет детей потому, что Бог хотел уберечь вас от неподъемного горя?». Действительно. Вдруг.

Но сухо то дерево, что не дает побегов. Умирает. Смерть везде. Жизнь, правда ведь, тоже везде. И счастье тоже – вопреки ли, благодаря ли. Терпко пахнет воздух Марана. Там боль потерь и страх грядущего. Невыносимо дорогие сердцу воспоминания, даже невмоготу взглянуть на фото. Теплые привычки. Невысказанная благодарность, которая в приставленной к окну лестнице, чтобы запертая в комнате за распиливающее душу ворчание жена могла выбраться, как только пожелает. Невероятная домашняя выпечка и дрожжи, никуда не годные, ничтожные против домашней закваски, и за то выброшенные в сельский сортир – ух, какой дух, не увернуться. Там история… нет, историйка. Много маленьких историй. Слепки жизней. И случайно залетевшая молодая северная птичка взглядом художника видит в плесневеющем Маране многое. Лицо хозяина-старика в разрушившейся изгороди, буквы надежды в оградке опочивальни царь-птицы, покой, покой, покой… И что-то еще. Мистическое что-то. В это не верят, об этом не говорят. Это просто есть, и воспринимается это также просто. Такая деревенская мистика. Никто не может объяснить, да и задать вопрос не умеет, но не будут же, в самом деле, люди спорить со сменой дня и ночи. И с невероятным не спорят, оно просто есть. И белый павлин сойдет со старой картины. И пес найдет отъятое кольцо. И сухой сук заплодоносит. Жизнь, кажется, пробьёт себе дорогу, не проглядеть бы только на этой дороге свое счастье.

Ну вот, об этом и книга. Коротенькая, слезоточивая, нежная. А про то, что счастье пахнет дымом печи, сегодня рассказала на своей страничке Наринэ Абгарян. Совсем не про эту книгу, а все таки о том же.

И вот она ложка дегтя в творчестве Наринэ Абгарян. Правда, еще не знаю насчет "Понаехавшей" - остерегаюсь ее читать.

Книга об Армении, о горах, о тяготах жизни, о великом несчастье и, как обычно у автора, в первую очередь - о людях.

Много писать не буду. Положительные стороны известны всем поклонникам Наринэ: писать она умеет. Вот только в данном случае интереса к этим конкретным людям у меня не возникло. Поймал себя на мысли, что из всей книги мне хотелось узнать только - выживет ли Анатолия Севоянц, которая "В пятницу, сразу после полудня [...] легла помирать". Все остальные персонажи не тронули совершенно.

Положение спасло только то, что в конце книги есть несколько рассказов в фирменном стиле, из которых я выделю "Мачуча" и "Берд".

Так что я категорически не рекомендую знакомство с писательницей начинать с этого произведения.

Читая «С неба упали 3 яблока», поначалу мне казалось, что на 3 строки чего-либо хорошего приходится 30 страниц горя, смертей и лишений. Вспомнилась книга Елены Катишонок «Жили-были», как показалось при её чтении, что книга для меня тяжелая из-за сквозящего со страниц умирания. Но

«Умирание — это тоже часть жизни».

И от этого никуда не деться.
Наринэ Абгарян рассказа нам о жизни маленькой деревушки, на долю которой выпало, казалось бы невыносимо много, ужасно много бед.. Но она выстояла и продолжила жить, несмотря ни на что и вопреки всему. Казалось бы, в ней остались одни старики, и деревня обречена, но .. Произошло чудо, в которое очень сложно поверить, от которого слёзы наворачиваются на глаза. Оно столь нежно, прекрасно и неожиданно, что … эмоции очень сложно выразить словами.

Это нужная книга. И такие книги нужно читать, когда начинаешь забывать, перестаёшь чувствовать, как легко тебе на самом деле живётся. Когда перестаёшь ценить то, что вокруг тебя не падают бомбы, что твои отец/брат/муж/сын находятся дома, а не проливают свою кровь на бессмысленной безжалостной войне, что не сжигает всё живое вокруг засуха и от голода не умирают люди вокруг…

После завершения истории о Маране и его жителях в книге есть ещё несколько рассказов, и они не менее пронзительны, чем «С неба упали 3 яблока». Некоторые истории о войне и её последствиях, её следах в жизнях и душах людей. Другие истории-воспоминания, истории-ностальгии, которые заставили меня вспомнить о городе своего детства и согласиться с Наринэ:

"Город меняется, он уже не мой, он никогда и не был моим, но не говорите мне об этом, я не хочу этого знать. Мы бродим с сестрой по старым улочкам, выискиваем привычные с детства ракурсы, а на самом деле, наверное, ищем себя…"

Несмотря на лавину горестей и бед, о которых рассказывается в этой книге, она невероятно уютная и светлая.

Сразу скажу, что мне не очень понравилось начало. Конечно, необычно, что книга начинается с того, что главная героиня ложится умирать, но кое-какие моменты, описывать в подробностях которые автор не стесняется, могут оттолкнуть читателя, заставив его закрыть книгу и убрать ее на дальнюю полку, возможно навсегда.

Но потом приходит совсем другое ощущение... С каждой страницей все глубже и глубже погружаешься в атмосферу этой Маранской деревушки. Тут у меня и создалось впечатление, что вот оно это место - "у черта на куличиках", "на краю света", "Богом забытый уголок Вселенной". Но забыт ли он Богом? То, что происходило в Маране, не поддается объяснениям. Кто-то скажет, что всё это выдумки старых бабушек, кто-то поверит, а кто-то послушает и только усмехнется. Но никто не сможет поспорить с тем, что каждый человек в этой деревне - продолжение другого, каждая семья связана с другой необъяснимыми узами. Невероятное единение, которое царит среди жителей, взаимопонимание, взаимовыручка и ничто иное, как родство. Вот, пожалуй, лишь малая часть слов, которыми можно описать Маран.

Конечно, все это не пришло из ниоткуда. Годами, десятками лет, жители деревни справлялись с бедами и несчастьями, сыплющимися на их дом, стоя бок о бок друг с другом, помогая, собираясь всеми силами порой для помощи одной семье или работая на благо всех. Их дома рушили, они отстраивали их заново - вместе! Их дети погибали, а они оплакивали их горючими слезами, держась за руки, опираясь на плечи друг друга. И что важно, эти люди не разучились жить, не разучились надеяться, верить, находя счастье в мелочах.

Каждый житель деревни обладает своим нравом, своим неповторимым характером, у каждого своя судьба, по преимуществу полная горя. По-настоящему о них может рассказать, пожалуй, только тот, кто видел, кто слышал, кто жил там, в такой вот деревне, среди этих людей.

***

Отдельного слова заслуживают рассказы, следующие после основной истории. Наверное, не совру, если скажу, что они понравились мне даже больше. Есть в них что-то чарующее, пронзительное, что-то трогательное и неуловимое. Пожалела, что не читала их зимой, укутавшись в плед.

Наринэ Абгарян уделяет огромное внимание своей родине, месту, где прошло ее детство, людям, которые окружали ее, пока она росла и становилась собой. Вот и я, как будто вернулась в прошлое. Забралась на руки к бабушке, прикрыла глаза и слушала, как она рассказывает мне сказки мягким, тихим голосом, словно боясь спугнуть несмелую птичку с ветки. А перед глазами все мелькали картинки из прошлого: вот я "лечу" на велосипеде с горы, оглядываясь на подружку, вот мы бегаем по двору, уворачиваясь от мяча; вот бежим среди огромной толпы детишек со всего района на поле, чтобы обнять своих отцов, прилетевших из долгой командировки, от них пахнет грязью и потом, но в этот момент ничего нет лучше этого запаха; вот мы закрываем окна и балконные двери, спасаясь от пыльной бури, вот дружно катимся с горы на санках, а вот плещемся в мелеющем с каждым годом озере.

И автор права, вернись сейчас в этот город и ты совсем его не узнаешь, а он не узнает тебя. Будет смотреть на тебя равнодушным взглядом пустых окон, и звуки его "голоса" будут казаться тебе совсем чужими. Но в твоем сердце он навсегда останется таким, каким он был, когда был неотъемлемой частью твоей жизни, частью твоей истории, тебя самого.