Рецензия на книгу Ежевичное вино от AnnaOpredelenno

История, рассказанная бутылкой вина. Нет, не ежевичного. Началась она тогда, когда пожелала бутылка, а закончилась – когда бутылку выпили. Ну что ж – тоже вполне себе особенная деталь, хоть и совершенно не существенная.

О ком и о чем могло бы нам рассказать вино? Наверное, о жизни того, в чьем погребке оно прописалось. В данном случае владельцем болтливой бутылки оказался писатель. Он написал успешную книгу. Одну. Давно. И больше не пишет ничего интересного. Какая жалость, но так бывает. Дело в том, что первая книга любого писателя, как правило, автобиографична. Не обязательно ей представлять собой жития, но, как ни крути, первая работа впитает наиболее яркие эмоции, переживания и опыт автора. И тут как раз расставлены коварные сети для творческого человека. Первое творение берет его в плен. Что делать дальше? Повторяться? Поблекнуть? Может, искать и фантазировать? Да! Но, вот ведь незадача, нет вдохновения, нет обстановки… да мало ли чего нет! Начинается труд, к которому способен не каждый. С нашим любителем вина как раз и приключилась такая ерунда. Все, что было у него настоящего, уложилось в три его подростковых лета. Все это он вложил в свой яркий дебют и… впал в анабиоз. Где он? Чем занят? Кто рядом с ним? Едва ли он находил в себе силы задуматься. Глаза обращены на 24 года назад, душа застыла от сожалений о давно ушедшем, а может, о несбывшемся. Что сделать, чтобы вернулось волшебство, без устали гонявшее его пальцы по клавишам печатной машинки (ах, какое ретроградство!)? А может, выпить? Вот этого ежевичного вина, контрабандой протащенного практически со страниц его первой книги, странного, почти мерзкого на вкус… Но ведь оно – не для смаку, а чтобы вспомнить.

И вспомнил. Про то, что бывает другая жизнь. Взял и поехал куда-то, что-то искал. Оглянулся вдруг. Увидел людей вокруг. Пригляделся – а есть ведь, о ком писать, кроме себя.

Вот об этом и книга: о французской глубинке, о выращивании винограда, об источниках писательского вдохновения, о подростковых проблемах (поросших быльем, но не решенных), о тихих провинциальных людях со своими тайнами и скрытыми горестями, о бытовом волшебстве старых бутылок и красных мешочков с травяным саше.

Довольно камерно, несколько примитивно, иногда слега алогично. Синусоидальный рассказ мечется от 1999 года в 1975. Согласимся для определенности, что бутылка с вином может читать мысли своего обладателя. Но откуда, скажите на милость, ей было знать, чем дышал он в 1975? В самой истории писателя, кстати говоря, нет ничего исключительного. Обычный пацан. Обычный старый чудак. Обычная сорванец-девчонка. В подсмотренных им историях французской деревни тоже нет особенной интриги. И, однако же, все равно. Получилась обычная, но вкусная история о том, что иногда вместо мук об утерянном призвании нужно просто оглянуться и обнаружить, что мир цветной. И писательство, кстати, может неожиданно оказаться не главой угла, а, подобно вину, ложным средством решения проблем.

#Бойцовский_клуб
Рец№4, тема: 2. Книга о книге или о писателе.