Рецензия на книгу Миссис Дэллоуэй от AnnaOpredelenno
Тоненькая книжечка страниц, говорят, в 200. Говорят, не роман, а поэзия в прозе. Говорят, она полна эмоций, любви к жизни и исканий. Не спорю ни с одним из бытующих мнений, но считаю, что 200 страниц для стиха, пусть и в прозе, пусть и красивого – это непростительно много.
Каждое слово книги – это капля. Капля потока сознания. Даже и не потока – стремнины. Вот миссис Деллоуэй начала день, и мысли ее потекли, потекли… Она вышла на улицу, куда вышел кто-то еще – и в поток влились мысли совершенно другого человека, сброшенного в этот поток только общностью места. Этот человек с кем-то поговорил – и его тоже захватил поток. Но и этого мало - если кто-то о ком-то вспомнил – все, в потоке мыслей новая струя.
Если взять любого совершенно человека и сунуть его головой в прибор, который зафиксирует каждую его мысль, объем записанного также окажется немалым. А если еще учесть, что мысли постоянно метались в прошлое и фрагментами пересказывали жизнь тех, кого в эту стремнину засосало…
Вообще, это могло бы быть интересно, но вышло нудно. Вот эти мысли, навязчивые, неотступные, которые повторяются и повторяются и немножко сводят с ума того, в чьей голове они крутятся. Они все время тут, все время. И крутятся, крутятся… Такова жизнь, но сколько можно смотреть на эту карусель? Сначала занимает, но потом, потом начинает кружиться голова, да и эти лошадки разноцветные откровенно наскучивают. И еще вдруг понимаешь – краски разные, а лошадки-то вырезаны по одной форме. Вроде вот тут мысли Клариссы, а тут – Реции, а там – Питера, о – да сам мистер Деллоуэй нарисовался. Да только мысли все одинаковые. Они о разном, но одними и теми же словами, с одним и тем же настроением, ностальгически-поэтическим, не-сожалеющим-ни-о-чем и ищущим гармонии. Даже бедный Септимус, обреченный Септимус, сумасшедший Септимус думает в тех же красках. А потому уже сложно различить их всех, отделить, рассмотреть – они слились в единую стремнину, и сентиментально, с чем-то вроде светлой грусти, малахольно и даже несколько жалко все ноют и ноют о красоте жизни, многообразности чувств и ценности каждого неповторимого момента.
А язык? Поэтичность? Метафоры? Да-да-да, они чудесные, волшебные, деликатные. Очень тонкие, свежие и такие осторожные… Нежная волна строк, на ней аккуратно качает, и мурашки по коже. Час, два… и вдруг понимаешь – мурашкам наскучило, они разбежались. Да и вообще – укачало.
#Бойцовский_клуб
Рец№12, тема: 11. Книга, в которой описан всего один день.
