Тимур Валитов

«И зачем русские писатели так безжалостно честны?»

Это может показаться странным, но я люблю читать книги о смерти. Это тема, которой всем так или иначе приходится касаться, которую приходится обсуждать, о которой невольно задумываешься сам.

В этой книге не только смерть, здесь есть и жизнь, но серая, несчастливая, однообразная. И герои такие же серые, грустные. Сюжета как такового нет. Вся книга – поток сознания, переплетение двух историй. Одна из них о главном герое. Он узнает о смерти отца и отправляется со своими мыслями в родной город, и на фоне этих мыслей, воспоминаний об отце (которых так мало), развивается тягучее повествование, в котором поездка к бабушке, похороны, поминки, встречи со старым другом, несчастная женщина, вино по акции, шоты в барах, стихи Цветаевой (да и вообще тут достаточно много отсылок к разным произведениям). И та самая комната, где плесень, которая не выводится уксусом и содой, и где главный герой пытается бороться с безысходностью. Другая история – французская история любви (нелюбви), которая почти случайно оказалась с собой у главного героя.

Зачем все это читать? Не знаю, но читать так хотелось. Потому что повествование настолько сильное и объемное, что голос автора звучит в голове и заполняет все внутри (очень напомнило мне ощущение от книги Текст). А еще потому что здесь красивейший язык (несмотря на ненормативную лексику, которой здесь много, что может кого-то оттолкнуть), внимание к деталям и образам. И хотя в тексте ни страницы без русской тоски, я получила от чтения удовольствие и книгу советую.

#БК_2023 (8. Книга, у которой нет читателей на момент написания рецензии.)