Миссис Дэллоуэй

Прежде чем читать романы Вирджинии Вулф советую сначала ознакомиться с её творчеством. Точнее с тем смыслом, что она вкладывала в свои произведения и что хотела в них вложить. Иначе ваше чтение будет жутко непонятным и ужасно мучительным.

Открыв книгу, во-первых, вы обнаружите, что идёт какой-то сплошной поток текста: без разграничений на абзацы, без разделений на то, кто что говорит. И поначалу очень сложно читать.

И вот главный секрет произведений Вулф в том, что она и хотела создать поток чувств. Тех чувств, что обуревают каждого человека. Тех мыслей, что крутятся от этих чувств у каждого человека в голове. Вы же, думая, не говорите себе "а теперь я буду думать об этом"? Ваши мысли текут словно река, безостановочно и сменяя одну мысль другой. Так и в романе автора: мысли текут как река, одна за одной, безостановочно. И ничего кроме мыслей и чувств, выражающих эти мысли.

Во-вторых, что касается сюжета, то здесь его нет. Да и быть не может. И в принципе, это логично. Какой может быть сюжет в наших мыслях? Мы просто думаем то, что чувствуем и всё .

Так, мы начинаем чувствовать на страницах миссис Деллоуэй и всё, что вокруг ее окружает, и всех, кто ее вокруг окружает. Один июньский день. Один день из жизни миссис Деллоуэй. И мысли, мысли, мысли... И чувства, чувства, чувства...

Мне безумно понравилось произведение. Понравилась именно задумка автора. Всегда было любопытно подслушать чужие мысли. И вот, кажется, это удалось.

#дом_дракона

#полуночный_экспресс (события книги происходят в начале 20-х годов 20-го века)

Унылая и скучная.
Как и жизнь дорогой Клариссы.

Мало того что у Вульф текст просто не читабельный, безобразный, так и читать мысли 50-ти летней женщины, которая постоянно жалеет что не сделала в прошлом, просто нудно. Нытье, покрытое мыслями не женщины прожившей полвека, а будто маленькой капризной девочки. Действия такие же.
Ах, да, мысли других.... Было пару прохожих, чьи мысли были интересны, на фоне КОКЕТЛИВОЙ мадамы.

Текст сплошным полотном, мысли Вульф перепрыгивают туда-сюда, чёрт не разберёт что происходит, метания, "то это хочу, нет, вот это". Будто мыслей много, а записать - того глядишь и не успеешь.
Прочитаешь страницу, возвращаешься назад, ибо "что я только что прочитал?!"
И заново, заново, заново!!!!

Про то как плохо жить и лучше не жить.

Можно сказать, что аннотация не соврала ни разу, это действительно один день дамы, но плюс еще и один день тех, кого она знает, вспоминает, видит. И это тихая вешалка!

В каждом предложении я читала одно и тоже - как все плохо, мир меняется, я люблю свою депрессию. И этот смысл в каждом предложении!!! И так 200 страниц подряд. Как это уг стало модной классикой, я не понимаю. И простите меня все поклонники автора, а заодно, солнышки, которые за то, что всякая жизнь ценна, но читая эту книжку, я хотела чтобы автор покончила с собой намного раньше, до того, как написала весь этот "поток сознания".

Теперь о смыслах, что я вычитала. Первое, наверное, надо было меняться поколению и не быть таким, как "привыкли", если привыкшие довели мир до двух мировых войн! Ну, явно же, что с поколением стариков что-то не то было, если такое произошло и ничему в первый раз людей не научило, что надо было глобально второй раз накрыть. Ну, если в первый раз, они все еще думали о шляпках и страдали из-за того, что ой, теперь тут нет цветочного магазина. Что пол Европы нет - ну какая это проблема?!

Второе, что реально раздражало - это именно любовь автора к своей депрессии. Ни страдание, ни желание из этого болота выбраться, ни хотя бы намек на все это. Нет - я видела только любование. Вот эти вот лужи грязи, в которые она погружается, она разглядывает их, упивается ими, бережет их, холит и лелеет. Она с явным удовольствием расписывает именно депрессию. Ни людей вне ее, а именно людей в ней, ее саму. Она так любила депрессию, что в конечном итоге и главную героиню в нее одела.

Я такое не люблю. Для меня это трата бумаги и моего времени. Три дня я читала 200 страниц, три дня я заставляла себя сопереживать, ну хоть кому-то, но там в кого не ткни - нет людей! Там нечему и некому сопереживать. Это как дневник автора о том, как она себя чувствует и как могла бы себя чувствовать и как бы выглядела депрессия будь она девочка или мальчик. И вообще - мир как-то сильно Г.

Ох, оказывается очень не моя классика после первой мировой. Я книжки оттуда с трудом воспринимаю как написанное внятными людьми, а не просто душевно больными, которым и сказать то нечего, но им писать как терапию предложили, а потом кто-то это нашел и я теперь читаю и страдаю.

Нет, конечно, если вам все это нравится, про то, что мир Г мы все умрем, то вот это ваш период писателей. Я то больше люблю про давайте возьмемся за руки, построим ракету и полетим к звездам. В общем я за мир, труд, май:) Мне потерянное головой поколение читать нельзя.

Тоненькая книжечка страниц, говорят, в 200. Говорят, не роман, а поэзия в прозе. Говорят, она полна эмоций, любви к жизни и исканий. Не спорю ни с одним из бытующих мнений, но считаю, что 200 страниц для стиха, пусть и в прозе, пусть и красивого – это непростительно много.

Каждое слово книги – это капля. Капля потока сознания. Даже и не потока – стремнины. Вот миссис Деллоуэй начала день, и мысли ее потекли, потекли… Она вышла на улицу, куда вышел кто-то еще – и в поток влились мысли совершенно другого человека, сброшенного в этот поток только общностью места. Этот человек с кем-то поговорил – и его тоже захватил поток. Но и этого мало - если кто-то о ком-то вспомнил – все, в потоке мыслей новая струя.

Если взять любого совершенно человека и сунуть его головой в прибор, который зафиксирует каждую его мысль, объем записанного также окажется немалым. А если еще учесть, что мысли постоянно метались в прошлое и фрагментами пересказывали жизнь тех, кого в эту стремнину засосало…

Вообще, это могло бы быть интересно, но вышло нудно. Вот эти мысли, навязчивые, неотступные, которые повторяются и повторяются и немножко сводят с ума того, в чьей голове они крутятся. Они все время тут, все время. И крутятся, крутятся… Такова жизнь, но сколько можно смотреть на эту карусель? Сначала занимает, но потом, потом начинает кружиться голова, да и эти лошадки разноцветные откровенно наскучивают. И еще вдруг понимаешь – краски разные, а лошадки-то вырезаны по одной форме. Вроде вот тут мысли Клариссы, а тут – Реции, а там – Питера, о – да сам мистер Деллоуэй нарисовался. Да только мысли все одинаковые. Они о разном, но одними и теми же словами, с одним и тем же настроением, ностальгически-поэтическим, не-сожалеющим-ни-о-чем и ищущим гармонии. Даже бедный Септимус, обреченный Септимус, сумасшедший Септимус думает в тех же красках. А потому уже сложно различить их всех, отделить, рассмотреть – они слились в единую стремнину, и сентиментально, с чем-то вроде светлой грусти, малахольно и даже несколько жалко все ноют и ноют о красоте жизни, многообразности чувств и ценности каждого неповторимого момента.

А язык? Поэтичность? Метафоры? Да-да-да, они чудесные, волшебные, деликатные. Очень тонкие, свежие и такие осторожные… Нежная волна строк, на ней аккуратно качает, и мурашки по коже. Час, два… и вдруг понимаешь – мурашкам наскучило, они разбежались. Да и вообще – укачало.

#Бойцовский_клуб
Рец№12, тема: 11. Книга, в которой описан всего один день.

Ох и попортили Вы мне нервы, миссис Дэллоуэй, со своим приемом. Просто ужас!
Сказать, что книга мне тяжело далась – это ничего не сказать. Я буквально заставляла себя читать. Было так скучно, что я временами не могла вспомнить, о чём читала на предыдущей странице. Медленное, тягучее повествование усложняло мне чтение, наверно поэтому я читала книгу почти три недели. И больше недели я пыталась собрать свои мысли в кучу, чтобы хоть что-то написать.

Книга состоит из мыслей, внутренних переживаний, чувств, эмоций, воспоминаний, действий разных людей – Клариссы, её давнего друга Питера, её мужа Ричарда, её дочери Элизабет, некого Септимуса и его жены Реции и других менее значимых персонажей. Один обычный (или не очень) день, прожитый ими и вместивший в себя столько всего. День, который, объединившись с другими днями, образует месяц, а они в свою очередь – годы. Так проходит человеческая жизнь. Жизнь, состоящая из хитросплетений обычных дней.

Абсолютно точно могу сказать одно – я в полном недоумении от прочитанного. Книгу нельзя однозначно назвать хорошей или плохой. Она странная, а ещё особенная и сложная по крайней мере для меня.

#Бойцовский_клуб (11. Книга, в которой описан всего один день)