Рецензия на книгу Чемодан от peresveta
Итак, Довлатов. Гляжу тут, я не одна такая, которая откладывала знакомство с этим автором до лучших времен и всё-таки "Чемодан" первым из его произведений оказался в руках. И после прочтения у меня возник один-единственный вопрос: " Ну и какого черта, Света, ты не взяла в руки его книги раньше?". А всё потому, что Довлатов такой уютный писатель, каких мало.
Вот чтобы полностью описать мои ощущения от прочтения книги, нужно сказать "разговоры на кухне". И чтобы у вас не успел мелькнуть вопрос: "Причем здесь кухня? Что она вообще несет!", поясню. Я считаю, что самые о****ительные истории рассказываются на кухне. Правда, ну у кого из нас не было задушевных разговоров на кухне? Вот тогда, когда собирается двое или трое человек, не больше, чтобы не нарушать хрупкую интимность и помешать откровенности, когда, почему-то так оказывается, что один из этих людей обязательно курит, и все сидят с бокалами чего покрепче или с кружками не менее крепкого чая, а свет на таких кухнях почему-то всегда тусклый, желтоватый, как от старых лампочек времен, когда энергию не сберегали, а в остальных комнатах свет выключен и создается ощущение, что кроме вашего кухонного островка в мире-то больше ничего и не осталось, а разговоры становятся негромкими, а люди интересными и вдруг у каждого находится за душой то, что нужно рассказать. Вот тогда-то и начинается. Магия о****ительных историй.
Так вот, Довлатов своей книгой, садится с вами на кухне на табуретку или плюхается рядом с вами на пол, вытянув ноги. И ему есть, что рассказать, а вам есть, что послушать.
И я после этого подумывала, есть ли в моих запасниках то, что заслужило бы место в моем персональном чемодане/вещмешке/сумке/рюкзаке/узелке за спиной? Взгрустнулось сначала, что в багаже пустовато как-то, а потом вспомнилось, я, знаете ли, всегда в каждой своей сумке ношу зажигалку, даже после того, как бросила курить. "Ну привычка-то у тебя осталась-то поди, пепельница ходячая" мог бы кто-то подумать. Но нет. Как-то пару лет назад мирным теплым летним вечером в тихом неспешном жилом районе не так уж застрявшего в 90-х города-миллионника с помощью всего одной маленькой дешевенькой зажигалки была пережжена веревка, на которой недружелюбно настроенные молодые люди повесили на живописном дереве среди прекрасных метровых кустов крапивы, близ жилых домов одного пьяного (но в тот момент, думаю, в миг протрезвевшего) мужичка, который уже синел, хрипел, сипел и почти даже не звал на помощь, а только хватался за соседние ветки, производя эффект, поистине впечатляющий . Грохнувшись на землю, просипев благодарности и отказавшись от скорых, такси, милиции (ну на тот момент) и провожатых, мужичок поковылял в закат, оставив двум слегка озадаченным сием происшествием девушкам, одну вещь для их "чемоданов". И подумалось мне, что в чемодане-то у меня далеко и не одна вещь, и нужно быстренько подтягиваться в искусстве рассказывать истории, чтобы мучить ими внуков (а для чего еще нужны внуки, если не слушать вот это вот всё). А пока вы сами вспоминаете и перебираете свои чемоданы, то прочитайте Довлатова, у него чемодан, надо сказать, образцово-показательный.
А что же, друзья, завалялось в ваших чемоданах?М?
Благо у меня не завалялось подобных историй для чемодана как у вас.
P.S. экзамен 2.1
А у меня Довлатов ассоциируется с "байками у костра". Как же здорово в тихую летнюю ночь с друзьями вспоминать вот такие сатирические и ностальгические истории из жизни. Особенно когда умеешь посмеяться над собой.
@lerochka, Лера из 15, такая же серьезная, как и Лера из 17))
@psycho, ну ты же знаешь, я всегда серьёзная!
Вот и я одна из тех, кто пожалел, что познакомился с Довлатовым так поздно.
Хорошая рицензия, у меня были примерно такте же впечатления.