Рецензия на книгу Комната от fermalion
Никак. Ну просто совершенно никак.
Абсолютно пустой рассказ, который язык не поворачивается назвать даже глупым или дурацким — в нем и этого нет. Зато есть рахат-лукум, летающие статуи, дрожь, черные обои, картонный отгоняльщик фантомов... что там еще? Все это плавает в пустоте, не склеенное ни малейшими проблесками сюжета или какой-то идеи.
«Комната» похожа на остов романа, первоначальную сюжетную заготовку, схематичный набросок: девушка влюблена в сумасшедшего, который называет ее чужим именем, видит призраки и скоро совсем съедет с катушек, но она из чувства сострадания убьет его раньше. Все, точка. Занавес, овации. Теперь вы полностью знаете все про этот рассказ.
На этот «скелет» не нарощено ни грамма сюжета, впечатлений, атмосферы и прочего.
Я прочитал этот простецкий, как три копейки, рассказ, в котором нет даже намека на какую-то мысль, идею и искру, и задался таким вот глобальным вопросом: и чо?
Меня, возможно, будут упрекать, дескать, негоже соваться во французский атеистический экзистенциализм со своими мещанскими суждениями. Не дело, мол, свой категоричный материализм применять к эпистемологической феноменологии. Ну да.
Где уж нам, люмпенам. Обсерваториев не кончали, этикетам не обучены, во Французской™ Духовности™ — как свинья в апельсинах.
Но по-моему, какой-то тут мухлеж. То ли вспомнить идиому про голого короля, то ли Хармса: «я художник! — а по-моему, ты г**но!» (И да, меня не смущает отчетливо ироничное отношение Хармса к рабочему, который это восклицает.)
Я далек от того, чтобы огульно именовать современное искусство напыщенным бездельем (нынче тренд такой — расписываться в собственном непонимании искусства), но если оно, это самое искусство, в своей пустоте абсолютизировано, возведено в ранг иконы — иконы нуля, восхищения отсутствием вообще чего бы то ни было — то это уж точно не по мне.
Никак.
