Рецензия на книгу Когда я был настоящим от meduza
Эта книга заинтересовала меня, как не странно это звучит, своим названием. И в очередной раз я убедилась в том, что нетривиальное название далеко не залог достойного чтива, а скорее лотерея - повезет/не повезет. И мне не повезло.
Хотя, должна признать, сама идея интересна: реконструкция реальности, ощущение, осмысление, осознание оной, избавление от избыточной материи для создания идеальной скульптуры "настоящности". Все это звучит весьма интригующе и многообещающе. Но вот воплощение оставляет желать много лучшего.
Главный герой, будучи жертвой некоего трагического происшествия, получает крупную сумму денег в качестве компенсации. И эти деньги он использует для реконструкции некоторых событий.
Много времени пребывая в больнице главному герою по сути приходилось учиться заново многим обыденным действиям, глубоко их осмысливая и вникая. Полагаю, именно это послужило спусковым механизмом для постепенного, медленного, но верного, съезжания его крыши.
После некоего озарения/откровения, вызванного созерцанием трещины на стене в ванной, его посещают не то видения, не то воспоминания о некоем доме и жизни его обитателей. Именно здесь он чувствовал себя настоящим, естественным, непринужденным. И в воспроизведении, воссоздании этого дома он видит свою цель, становится одержим ею и отчаянно стремится к ее воплощению.
Впоследствии в его жизни возникают и другие события фикс, в реконструкцию которых герой бросается с безумным упоением. Идеальное воспроизведение нужных событий вызывает у него ощущения сродни оргазму, а скудное, нудное и косноязычное описание чувств и эмоций героя, типа «покалывание в области позвоночника», «мурашки по спине», «ощущение скольжения», вызывает разве что зевоту.
Уже на заре повествования становится ясно, что навязчивые идеи героя о "настоящностии" приведут его все к более нелепым желаниям, и закончатся все эти игры в реконструкцию полнейшим абсурдом.
А изначальное противоречие относительно того, как можно избавиться от ощущения б/ушности, вторичности, второсортности, чуждости и быть настоящим и естественным благодаря воспроизведению, реконструкции каких-то событий, которые по сути своей не органичны, и искусственно (вос-)созданы, разрешается настолько бестолково банально, что не вызывает ничего, кроме гнетущего недоумения и досады.
Образы персонажей невнятные, поверхностные, неуклюже прописанные. Второстепенные герои и вовсе, такое ощущение, что рудиментарны. Их линии не понятно для чего введены в повествование и просто обрубаются в ходе развития сюжета.
А скудность и незрелость самой прозы откровенно утомляет и угнетает.
Как итог, эту книгу иначе, чем литературным пубертатом я назвать не могу.
