Рецензия на книгу Похороните меня за плинтусом от fermalion

Когда я впервые увидел эту книгу в «Молодой гвардии» на Полянке, я подумал, что никогда не буду читать книгу с таким названием. Прочитав аннотацию на задней обложке, я утвердился в своем решении.
Есть такой особый сорт книг, обладающий неким налетом хрупкой элитарной философии. Это, как правило, тоненькие книги в дорогих обложках, предназначенные не для чтения, а для создания своему обладателю некоего образа избранности и принадлежности к интеллектуальным сливкам общества. Такая книга – как элемент икебаны в дополнение к «Верту» и ключам от «Ягуара».

Книга «Похороните меня за плинтусом» показалась мне именно такой — и по названию, и по кричащим пассажам с задней обложки: «гарантированное место в истории русской литературы!», «тема взросления перевернута с ног на голову и сверкает новыми смыслами!» и все такое прочее. Было совершенно ясно, что ушлый мужчинка Павел Санаев написал очередную брошюрку на вечную тему отцов и детей и срубит на ней немало бабла у респектабельных представителей современной элиты.
Конечно, покупать такое не было ни смысла, ни желания. Собственно, и читать-то такое я бы не стал, если бы не чистая случайность. Но, выбирая между надписью на освежителе воздуха и этой книжкой, я все-таки выбрал последнее, и, прочитав пару страниц, неожиданно втянулся.

Родная бабушка, называющая главного героя (восьмилетнего мальчика) гниющей сволочью, каждые пять минут желающая ему сдохнуть от золотистого стафилококка — это весьма необычно. Ругательства и проклятия этой женщины прописаны живо и с фантазией, парадоксальным образом они чередуются со сверхзаботой об этом маленьком мальчике. Она трясется над ним, как курица-наседка, при этом регулярно называя его мразью и кровопийцей. Как в том анекдоте: «Петя, пей кефир! Чтоб ты сдох, ты должен поправиться!».
Жизнь этого очень нетипичного персонажа описана как-то очень по-настоящему, харáктерно и органично, так что первое время книгу читаешь с живейшим интересом — так она необычна, но, в то же время, правдоподобна.

Ближе к середине книги удивление проходит и остается только жалость к этому мальчику, которого сумасшедшая бабка держит в ежовых рукавицах и ежечасно желает ему сдохнуть в страшных муках. Читатель просто устает от этой грязи и трэшака, который поначалу был смешным и необычным.
В этот момент от книги очень легко оторваться, а также не возникает никакого желания продолжить чтение. Нет, читать ее по-прежнему легко, но когда берешь ее в руки и открываешь на месте закладки, то понимаешь, что вполне мог бы обойтись без этого.
Открыл читать — читаешь без труда. Закрыл — и не страдаешь.
Мне кажется, автор мог бы выкинуть из середины книги одну-две главы, и тогда читатель не успел бы привыкнуть к лютому трэшу, происходящему в повествовании: от бодрого, необычного и смешного старта мы бы перешли к душевному и пронзительному финалу, минуя стадию привычной серости.

Но вот, финал, и он, как я уже сказал, получился неожиданно хорош. Тут впечатление от книги снова изменилось. Повествование вновь втянуло, и книгу снова читаешь с интересом, но интересом другого рода, нежели вначале.
Теперь это трогательная история о материнской и бабушкиной любви, о непонимании поколений, о том, что в семейных конфликтах всегда страдают дети. Убийственный монолог бабушки под дверью квартиры Чумочки убийственнен именно своей честностью. Автор прекрасно понимал, о чем пишет (вначале я хотел написать «знал, о чем пишет», но потом мне показалось, что такие вещи можно только понимать интуитивно. Рациональное знание тут бессильно).

Слегка смазывает впечатление самый-самый финал – отрывок из следующей книги Санаева, преподнесенный здесь в качестве рекламы, но читающийся «по инерции» как продолжение предыдущих глав – читателя дезориентируют не столько новые и непонятные имена и места, сколько несоответствие духа этой истории тому, чем закончилась предыдущая глава.
То, что в предыдущем эпизоде закончилось на высокой, грустной и чистой ноте, тут низвергнуто в пучину бытового циничного насмешничества. Разумеется, претензия тут не к автору, а к редактору, но осадочек, как говорится, остался.

Что автор сказал своим произведением?
Что у каждого человека своя правда, и каждый из нас живет в мире собственного эгоизма. То есть, по сути, ничего нового.
Но и о старом автор сумел рассказать простым, понятным и приятным языком, так, что обо всем этом хочется еще раз подумать. Пусть недолго, пусть немного, но все же.

Что мы имеем в итоге?
Неплохую, в общем-то, книгу, у которой, к сожалению, слишком много недостатков. Это и бездарный пиар, позиционирующий ее как книгу для эстетствующего небыдла, и некоторая затянутость (из-за чего книга надоедает раньше, чем заканчивается), и дурацкий конец, который рушит всю тонкие и красивые размышления, построенные в предпоследней главе.

Короче говоря, у меня не осталось ощущения зря потраченного времени. Но мне показалось, что я все-таки мог прочитать что-нибудь более достойное.
Я не буду отговаривать никого от чтения этой книги, но и рекомендовать я ее никому не буду.

Выше среднего.