Рецензия на книгу Петербургские зимы от Headless
Воспоминания не самого известного поэта Серебряного века. Ммммм... Это, если хотите, деликатес.
С первой страницы удивительная поэзия. Описания притягивают. Холод, расстрелы, зима и туманы. И тут же портреты, интерьеры, течи и блеск. Сразу взят верный тон. Смерть - привычна. Разруха - привычна. Страх - обычное дело. И стихи. И поэзия. И богема, вино, и опять смерть и смерть. Тут же выбор, честь, какая-то неожиданная твёрдость, категоричность.
Первая же новелла отсылает к "Новогодней" Ахматовой. Тайна. Мистика. Холод и смерть, а в центре тлеет лампадка жизни. Именно лампадка, мистицизм же. Испытания, избранность, отмеченность временем. Нет, не нарочито, без рисовки. Они правда верили, что отмечены. И многие были отмечены.
Естественно, тут много вымысла. Это же Серебряный век. Часто форма увлекала больше, чем содержание. Иногда некоторые увлекались. Может, потому Иванов и не встал в ряд с Ахматовой. Её Арлекины и Пьеро живые.
Тут, конечно, и субъективного много. Читаешь - и выстраивается некая "иерархия". Совершенно не церемонящийся (конечно, в рамках приличий) с некоторыми Иванов становится очень почтительным, когда говорит о "высоком эшелоне" - Блоке, Гумилеве, Ахматовой. И всё же и там личное отношение впереди. За то мне и нравятся подобные книги - восприятие современника ценно.
Молодой человек попал в бурное море. Довольно наблюдательный, одинокий, требующий плеча. Вот кто писал эту книгу. И она, безусловно, стоит прочтения.
