Станислав Востоков рецензии на книги

Книга представляет собой серию коротких рассказов. Все они наполнены каким-то необъяснимым детским волшебством, душевным теплом, добротой, любовью, добродушием. Они только подтверждают, что мир вокруг нас удивителен, что сказку можно найти и в повседневности, если ваша наблюдательность по-детски непосредственна.

Подмосковная деревня Мамоново, в которой, казалось бы, обычные жители, но через их жизнь автор передает свою любовь к природе, да так, что у читателя нет возможности тоже ей не проникнуться. А лирические зарисовки словно погружают в красоту нашего мира. И ты уже сам видишь Анну Петровну, Митрича, ведро для кота, лося, застрявшего в окне, чудесный рассвет или закат, сам прыгаешь в воду с лодки, слушаешь историю старика про Акулово…

Мне эти истории чем-то напомнили книжки-малышки из моего детства. Они дарят атмосферу добра и уюта для детей, а взрослым позволяют придаться теплым воспоминаниям. И даже их наивность очаровательна и излучает свет. Кстати, атмосферности придает и аудиоверсия в исполнении Артема Цыпина - голос, манера как нельзя лучше подходит. И в результате все впечатление можно свести к цитате из книги: «Я люблю, когда тёплышко». Именно так душевно говорила Анна Петровна.

А если посмотреть с другого угла?

Книжка на самом деле очень славная, только вот не во все выводы, что делают дети, верится. Почему-то в Денискины рассказы верится, а в рассказы от Востокова - нет. Читала я у него Зимнюю дверь красиво очень было, но вот опять что-то было не так. Так и в этой книжке, заметки вроде бы хорошие, воспитательницу воспитывающие, но все же что-то с главным героем истории - не так. Но, если на этом не акцентироваться, то читать сильно приятно и забавно.

В мир погружаешься очень быстро, настроение и атмосфера тут же как теплое пуховое одеялко тебя накрывают, этого умения у автора не отнять, умеет так уж умеет)) Тебе и все герои, особенно благодаря некоторым иллюстрациям, понятно и знакомо выглядят. И мир детского сада предстает удивительным, потому что он как открытие, открытие взрослых, открытия сказок, первые выводы для дальнейшей жизни. Меня печалит то, что можно предположить время написания истории, книжка получается не на все времена, уже сейчас телевизор не сплошь боевик, да и говорят ли сейчас слово "боевик" сильно интересно, потому что давно уже такого описания для киножанра не слышала) Может я где-то не там хожу и не с теми детьми и людьми постарше общаюсь)

Если говорить о сюжете, то мы получаем дневник от дошкольника, сразу дикая зависть берет, потому что я писать только в первом классе научилась, а тут в детском саду, да не просто что-то, а целый дневник о жизни в детском саду с размышлениями. Истории у героя простые, трогательные, но все как на подбор о том, что воспитательница как-то совсем не к месту в детском саду, как-то она как будто и не знала какие дети и что у них в головах творится. И если несколько историй хоть как-то понять можно, то есть такие же несколько, когда ты задаешься о том, а где барышня училась? но все же в перевес идет милота. Милота мира из-под детского пера, когда не заметно взрослого, который решил, что можно спрятаться за главным маленьким героем.

Очень хорошо идет книжка в ноябре, под стук дождя в окошко) И кажется, что история заканчивается запахом мандаринов)

"Зимняя" дверь.

Там под ногами зимние просторы необъятной моей страны. Леса, реки, озера. Зима. Искусственные облака от заводов, клеточки от дорог, сердечки - русла рек. Белый, серый, синий, голубой, золотистый цвет. Там под ногами маленькие деревни и маленькие города, все маленькое кроме самой земли и зимы - когда летишь в самолете. Большими еще могут быть облака, но там сейчас такой мороз, что мир прозрачен и покрыт инеем. В салоне самолета тихо и прохладно, не первый час полета, до еды еще далеко и пассажиры спят. Редко кто читает или смотрит кино. Я читаю. И удивительным образом возникают из слов люди, которые усаживаются, опять же удивительным образом, напротив меня и рассказывают свои истории...

Наша скорость 800 км/ч, нет дорог, но рассказчик, как в старых фильмах голос за кадром, указывает направление, проводит пальцем по тонкой линии дороги, что видно из иллюминатора и вот ты уже в той деревеньки, где нет даже ручья, засыпали, ты все еще в зиме, но тебя обогревают долгими позднего лета вечерами и Анна Петровна наливая чай обласкает твой слух таким теплым словом: "теплышко". И в салоне самолета уже не так и прохладно. А ее голос льется и ведает следующую историю, призывает нового рассказчика. И днем возникает ночь, луна, ведро и кот. И ночь льется, льется из открытой книжки, хотя там под ногами, и над головой, солнце льет свой золотой свет и окрашивает снег, золотит его. И у тебя появляется своя "зимняя" дверь. Из дня в ночь, из зимы в лето. Из самолета в теплый дом. Из золотого цвета в красный, синий зеленый, голубой, и светит тебе уже совсем другая звезда, она намного дальше, она маленькая, мигает и если отвлечься, то пропадет. Все за этой "зимней" дверью меняется, преображается, а голос рассказчика льет, призывает людей, истории. И вот уже странного вида дедушка рассказывает про акул, что нам Спилберг, у нас в стране свои челюсти. И как бы ты не храбрился, но вдруг веришь. Веришь и с удивлением смотришь в иллюминатор, неужели есть такое место, есть такая река, есть такие акулы, что лучше на речке, даже ведро воды, не брать... И даже, если нет акул, то всегда найдутся сокровища. У нас свои Пеппи Длинныйчулок, свои места где сокровища прячутся. И свои отважные Индианы Джонсы, которые их достанут и обогатят всю маленькую деревню ведрами, тазами, кружками и самоваром! А рассказчик все нашептывает, все знакомит с новыми лицами, даже, если эти лица козьи. И ты слушаешь, смотришь, знакомишься. Тебе не сложно сказать: "Здравствуйте". И тем удивительнее, что рассказчик этого не может, что прогулка утром, туман и коза не повод для знакомства с утренним дедушкой? "Как же так? - спрашиваешь ты Станислава, но он заводит тебя в баню и отвлекает пением соловья, и на весь самолет тот поет, обольщает, удивляет. Он рассказывает тебе приметы домов и ты с любопытством следишь за удивительной вороной. А потом, как в сказке вырастает перед тобой дуб зеленый, и там у дуба преобразившийся кот. Он по цепи не ходит, он стоит и ждет кому бы песнь спеть или сказку рассказать. Кота не просто узнать, он ведь стал человеком, так проще разговаривать и ты спешишь за голосом к коту, чтобы услышать еще одну историю, а автор словно в зависти, не хочет с ним дружить, отвергает попытки и тебе стыдно за автора. Как же ты можешь разглядывать звезды и любоваться ими и не уметь разглядеть волшебство под самым своим носом и главное задираться перед ним. Почему же ты автор так враждебен к тем, кто может оказаться лучше тебя? Неужели ты так себя не уважаешь, что боишься кота, который с детства с тобой? И это он тебя научил и песни петь и сказки рассказывать. И автор спешит, спешит, убегает и утаскивает тебя в осень, чтобы ты забыл, отвлекся, полюбовался последним улетающим листом-птицей, розовой вороной, тонконогим и богаторогим лосем, утками на двух прудах, зовет нового рассказчика с золотыми руками, подбрасывает тебе картинку за картинкой. Золотой в янтаре смолы сосну, с громом и молнией грозу и бросает в тебя белыми мухами снега.
Зима.
Зима там, за бортом самолета, зима тут, льется из книжки, застывает прозрачным льдом на реке, засыпает рыбой на дне, вспыхивает фейерверками нового года. И автор как в извинение перед тобой рассказывает о золотых людях, только эти люди золотые от солнца, а не от души. Потому что душ их ты не знаешь и автор не знает. Но он так хочет сказать, что он видит, видит людей хорошими. Только печально, что для этого ему так необходимо, чтобы солнце пролило свои лучи на этих людей. А если они в тумане или ночью под дубом, то что же тогда? Разве они не золотые?

Я лечу из одного города в другой, подо мной зима на просторах необъятной моей страны. А в душе моей грусть, что даже тогда, когда книжки отбираются, специально заказываются, вот чтобы рассказать о людях, стране, чувствах, случается такое, что автор погружает в атмосферу, раскидывает полотна красоты, но не умеет главного - дружить. Зачем пестрые ткани, если рядом нет главного - живого человека, с которым этим можно делиться и заодно узнать еще больше, смотреть глубже, жить ярче!