Редко я говорю это, но данный рассказ чертовски впечатлил меня. Настолько, что спать не хотелось всю оставшуюся ночь. Да что там, по прошествии двух дней до сих пор не очень хочется ложиться спать и внезапно понять, что сон продолжается с более подробными деталями, и в один прекрасный день я, как второстепенный герой картины Уэса Крэйвена, попросту не проснусь, а мои внутренности будут намотаны на стоящую рядом люстру.
Это чистейший психологический хоррор: автор дико давит на психику впечатлительных (/me) людей этой задумкой. Нет, сперва идёт дичайшее любопытство, что же там будет, как пойдут события. А потом дичайший страх.
Если быть честной, то первый раз я читала эту книгу ещё в восемь лет. Мне не было страшно, мне было ужасно.
Помните описание из психиатрической больницы?
Я вот помню. До сих пор помню. Она часто снится в кошмарах.
Рада, что, в отличие от Фарлоу, могу просыпаться после каждого из них.
Достойный, но малоизвестный рассказ в море прочих данного жанра.
На данный момент это – всё, что я могу о нём сказать.
P.S.: Прости, Карлитос, но тебе всё-таки придётся принять меня в скором будущем в одну из твоих мягких палат.
Ой, нельзя тебе такое читать, потом бессоница!)