Загон скота

Очень своеобразная книга о неудачливых строителях заборов, угрюмых волосатых мужиках из отдалённых, малонаселённых районов Шотландии. Неразговорчивые, флегматичные, но рукастые парни в вечно грязных резиновых сапогах, простые как три рубля, колесят по стране в фургоне и выполняют заказы на заборы – в дождь и мороз, в выходные и праздники. Представили колорит? Сурово так. Вот. Колорита-то здесь насыпано с горкой. А вот сюжета нет. Просто – мужики строили забор. Забор строили мужики. И так всю книгу с перерывами на дорогу и на выпить, поспать и поесть. Заборы высокого натяжения будут вам сниться!

Они и героям, очевидно, снятся. Привычка, конечно, помогает, но грустно вот так жить, когда единственный свет в конце тоннеля – вечернее пиво в пабе, а невозможность в один из дней туда выбраться – трагедия и расстройство. Сходишь с ума от скуки, становится лень даже думать, впадаешь в полулетаргическое какое-то состояние спокойствия, из которого так просто не выведут даже события из ряда вон выходящие. Такие, например, как отвалившаяся в процессе работы голова молота, прилетевшая точнёхонько по башке рядом стоящему, или насмерть прибитый брошенным заборным столбом заказчик. Эти периодически встречающиеся нелепые смерти - такой авторский чёрный юмор. Так же, как абсолютно спокойное восприятие происходящего героями – и бровью не поведут – и из раза в раз повторяющийся диалог «- Хм. Что делать будем? – Надо похоронить. Закопаем под следующим заборным столбом.» И пусть никого оно не коробит – эта приводящая к печальным последствиям неуклюжесть, конечно, не смешна, но и не способна изменить общую атмосферу спокойного равнодушия и пофигизма, которой пропитана книга.

Читать, признаюсь, бывало и скучновато. Заборы, везде заборы и мужики, их строящие, и нет тому конца и края. Развития событий почти что никакого - не с чего книге быть увлекательной. Но, тем не менее, в ней что-то есть: незамутнённые, флегматичные шотландские пролетарии, совсем другая, неторопливая и простая жизнь, засранный дорожный фургончик, затерявшийся в сельской глуши, трупы, зарытые под столбами, и дождливая английская зима, превращающая поля в грязищу и месиво, впечатлили и запомнились - там у них своя атмосфера.

А вот концовка, на мой взгляд, конкретно так всё испортила. Кому мешали обычные деревенские строители заборов в своем скромном домике на колёсах? Продолжали бы они по-прежнему с матерком колесить по стране, нелегким трудом зарабатывая себе на хлеб очередную вечернюю пинту пива – но нет. В конце концов команду приглашают строить какой-то странный забор на сосисочный завод с безумным поваром, бегающим вокруг в обиде «вам что, не нравятся мои сосиски?!!», и директором, который… впрочем, не буду – прочитаете и сами узнаете. Скажу только, что странно это всё. Искусственно созданный простор для самостоятельного додумывания разнообразных глубинных смыслов. Последние странички скатываются не то в мистику, не то в сюр, не то в абсурд – и понять-то толком не успеваешь, как книга заканчивается. Зачем этот художественный приём был использован, мне не понять. Уж лучше бы мужики строили забор.