Рецензии на книгу Мрак над Джексонвиллем
Когда-то не так давно, в нашей с вами, товарищ, родной стране было время, когда внезапно случился бум тех самых книжных серий, представители которых нет-нет да и обнаружатся где-то в углу книжного шкафа: бандитские петербурги, любовные калейдоскопы и они – кровавые ужасы (что, в общем-то, немного характеризует и сам временной период тем же словом - «ужасы»). Серии про нечисть издавали самые крупные издательства и их расхватывали, как горячие пирожки – что поделать, куда лучше прочитать про всяких кровопийц и отвлечься от суровых будней, да, в конце концов, не всё то стивен кинг что книга про ожившие трупы. Бриджит Обер, издававшаяся как раз в середине девяностых, по каким-то причинам считается писательницей твёрдых, а не мягких обложек – за один из романов ей даже удалось отхватить Гран-При французской детективной литературы. Сама мадам Обер, помимо прочего, много работала в кино, писала сценарии, тайно мечтала стать вторым Кингом а-ля франсе (даже по фотографии можно вынести смелый вердикт: похожа!). Поэтому начало трилогии про городок «Джексонвилль» под названием «Мрак над Джексонсвиллем» получился таким, каким получился: абсолютно дичайшей смесью всего на свете. Это практически ранний Кинг с его Салемом, немного Дина Кунца, самую малость Ричарда Мэтисона, да остальных по мелочи. В этот безумный котёл Бриджит Обер ещё уронила книжку по написанию сценариев, поэтому роман про маленький городок, объятый дикой летней жарой и подыхающий сначала от этой самой жары, а потом от кое-чего похуже, вышел очевидно готовым для экранизации – куда ни плюнь, попадёшь в очень кинематографичную сцену, которая умоляет тебя плохим фальцетом «ну сними меня, сними трясущейся камерой!» - а снять здесь в самом деле есть что.
Вступление знакомит нас с двумя закадычными друзьями-мальчишками, которые бегают друг к другу в гости через местное небольшое кладбище – ну что ж, в конце концов, как понимаете, с чего-то же нужно начать. У одного из пацанов дома стоит шибко умный компьютер, который периодически выдаёт странные предсказания – то, видишь ли, беги отсюда, покуда жив, то умрёшь скоро, вот тебе дата смерти, то купи мне новый пентиум двенадцать и поставь на него линукс, что бы это ни значило – короче, предсказания совершенно идиотские, но мальчишки на то и мальчишки, чтобы озадаченно считать технику слегка сбрендившей. Далее местный рыбак находит подъеденный труп в местных кустах. Местный заместитель шерифа с местными представителями полиции начинает расследование, но местные трупы внезапно начинают множиться со скоростью местных сплетен – ни дня ни проходит, чтобы не был найдено очередное усердно расчлененное и обглоданное тело плохоузнаваемых местных жителей. Местный врач с удивлением обнаруживает, что внутри него ползают жуки, местная старушка обнаруживает, что на кладбище кровоточат камни, одна из могил на местном кладбище, где похоронена целая семья, явно становится популярным местом посещений, а местный Дед с большой буквы (по совместительству дед одного из мальчишек) явно что-то скрывает. Периодически кого-то тошнит то слизью, то желчью, ошмётки тел будут лезть из-под каждой строчки, брызги гнилой крови будут норовить заляпать всё на свете. Старуха будет отбиваться от полчищ сатаны шваброй, тараканы будут предвещать явление того самого, против кого выступает старуха со шваброй, о большинстве местных жителей городка станет известно кое-что такое, что заставит читателя удивленно вымолвить «твою ж налево, что за ересь!». В доме который построил Джек. То есть, простите, в книге мадам Обер.
Поэтому, если вы меня спросите, читать эту книгу или не читать (несмотря на классический перевод с приветом из девяностых, где европейская раса может вполне стать кавказской национальностью), то я скажу – читать, весело перескакивая от остроты к остроте (мадам Обер ко всему прочему очень остроумная дама), разгадывать загадку дикого маленького городка, где все, по традиции, друг друга знают, но явно чего-то недоговаривают, читать, плакать и осознавать только одно – эпоха этих книг уже ушла, сейчас уже такого добра не сочиняют, эх, были времена!
С приветом из девяностых, читатель!
Книга прочитана во имя расширения читательских горизонтов и выхода из зоны читательского комфорта. Ох уж мне эти новомодные психологические эксперименты! Такой дряни я вообще не помню, чтобы читала.
Кроме того, что это мой первый хоррор, это еще и первый образец зомби-апокалипсиса. Не только литературного, а вообще. Надо сказать, меня никогда не привлекала это сторона "культуры". И на Хэллоуин я ни разу не ходила, не говоря уже о том, чтобы самой кровью разукраситься. Я не брезгую выпить прокисшего молока или съесть что-то с подозрением на вторую свежесть, а вот даже искусственные трупы вызывают у меня очень сильное отторжение. Но мне не страшно! Ни капли! Вот и читая эту книгу - мне ни разу не было жутко, не тряслись поджилки, я не вздрагивала от неожиданных звуков и не боялась темноты. Меня только постоянно преследовало тошнотворное ощущение липкости, нечистот, гниения. Этого в книге насыпано от души.
Не зарекаюсь больше не читать ужастиков, но точно не стану больше читать Брижит Обер (бесконечные повторения, однообразие, да просто скучно! это я не даже не беру в расчет омерзительность), как не стану я когда-нибудь читать о зомби. Возможно, это лишает меня шансов на выживание, в случае чего, но я готова пойти на такой риск.
