Рецензия на книгу Доктор Живаго от obukhova
Прочитала роман. В третий раз. Я совершенно не помню своих мыслей по поводу первых двух прочтений, помню только ощущение, что нравилось. А в этот раз прочитала страниц сто и готова была расстроиться, что не идет, не то. Но, как оказалось, рано было паниковать - роман подхватил и увлек в свою воронку.
Анализировать "Доктора Живаго" мне хочется меньше всего. Хочется взять и любить его - целиком, со всеми неровностями и шероховатостями, с его хромотой и надрывом, с его частой искусственностью и простодушной искренностью, которая невероятным образом сильнее всего проявляется как раз через искусственность.
Я помню, что еще в школьные годы, когда я впервые читала роман, меня гипнотизировала и волновала та цепь случайностей и встреч, которая сопровождала всю жизнь Живаго, Тоню, Лару и вообще всех в этой книге. Это живое воплощение Судьбы, предназначенности людей друг другу, когда их дороги неизменно, раз за разом сходятся и пересекаются. Это почти пугает. Конечно, таких случайных встреч и предзнаменований слишком много в романе, чтобы они выглядели достоверными. Но их и должно быть слишком много, и они не для достоверности. Это подкладка жизни Живаго и остальных, живой каркас судьбы, ее плетение и самая суть. Может, я тоже когда-то видела то самое освещенное окно, да только не знаю об этом, а рассказать некому.
Все в этом мире о любви и для любви, но как же она слаба. Есть вещи, которые куда больше и сильнее любви, а ведь это была большая любовь - любовь Живаго и Лары. Все это сметается вихрем, в один миг, и ничего нельзя поправить собственным усилием. Огромные, страшные вещи. Как после этого не мельчать, не опускаться, когда жизнь всей мощью навалилась на тебя, на все лады доказывая, что ты - ничто, ничто. Любовь многое может, но этого иногда так мало.
Едва ли не больше, чем за все остальное, я люблю этот роман за природу в нем, за улицы и дома, за громадные, жаром пышущие печи и даже за топот крысиных полчищ в ветшающих комнатах. Это все, конечно, поэзия. Нет для меня более зимней книги, а от описаний голых еще весенних веток, набрякшей водою земли и бешено несущихся по небу облаков шалеешь так же, как от глотка настоящего апрельского воздуха. А есть такие картинки, которые как бы вырезаешь на память. Вот, например, какая-то совершенно проходная квартира - и такое сокровище: "Окна этого этажа, начиная с зимнего солнцеворота, наполнялись через край голубым светлым небом, широким, как река в половодье. Ползимы квартира была полна признаками будущей весны, ее предвестиями". Или заводь, в которой "вместе с лугами, ямами и кустами, были утоплены столбы белых облаков, сваями уходившие на дно". Это прекрасно так, что горло перехватывает.
Третий раз. Не последний.
#Бойцовский_клуб (Запрещённая книга).
