Рецензия на книгу История одиночества от happynies

#Ш1_1курс
#миссия_хамелеон

То утро я проводил в абсолютном одиночестве. Впрочем, как и в остальные 300 дней года. Не скажу, что это меня сильно парит. Я уже давно привык. На самом деле люди врваются в мою жизнь, заводят знакомство и исчезают бесследно. Так же внезапно, как и появлялись. Чтобы не происходило уходили все. Кто-то рвал связи, кто-то переезжал, а кто-то просто растворялся в тумане времени. И каждый раз я остаюсь один на один с пустой, доставшейся в подарок от каждого.

Я лениво потянулся, собравшись на кухню, захватить бутылочку пива и приготовить омлет с картофельным салатом. На ходу приметил, что не мешало бы прибраться: повсюду лежал толстенный слой пыли, в углу выделялась кучка грязных вещей.
И тут моё внимание привлекла книга. Новенькая, в блестящим синим переплете, она нелепо выделялась на фоне моего унылого жилья. К тому же, я не понимал, откуда она взялась на столе. Оттого что был уверен, что ещё вечером её там не было. Черт знает, что. Отчего-то мне казалось, что книга хочет мне что-то сказать. Но смущала мысль, что вещи не матириализуются просто так в пространстве.
"Кажется ты начинаешь сходить с ума, дружище" - пронеслось в голове. Но я решил гнать подальше все эти мысли и все же отправиться на кухню.

На обратном пути, хоть я и решил игнорировать присутствие незванной гости, ноги сами принесли меня к столу. "История одиночества" Джона Борна, гласит надпись на обложке. Название было мне абсолютно незнакомо, но фамилия автора, вызывала какие-то ассоциации. Однако сколько я ни старался, так и не вышло вспомнить. Знаете, так бывает когда что-то забываешь. Чем больше напрягаешь мозги, тем дальше уплывает слово, мысль или фраза, хотя кажется что вертится на языке.

Утро было ранним. А дел до вечера все равно не намечалось, так что я решил почитать. Да, и вообще мне стало интересно, что эти зарубежные писаки могут знать об одиночестве. О том, одиночестве которое казалось бы съедает тебя. Нет, оно гложет не изнутри. А снаружи откусывает покусочку. Как с яблоком в диснеевском мультике про мышь и кота. Когда мышь вымазалась невидимыми чернилами и на глазах у бедного кота потихоньку исчезало яблоко. Хрусь, хрусь и остался один огрызок. Так и одиночество потихоньку съедает тебя, превращая лишь в подобие человека.

Я устроился поудобнее в любимом кресле, откупорил бутылку пивая и принялся за чтение.
Книга про католического священника. И охота им про это писать. Будто больше не о чем. Тягомотина какая.
Однако уже со второй главы я вытянулся в сюжет. И книга, в целом, оказалась интересной. Мы с ней даже подружились. У неё своя история, свое горе, у меня свои.

Вечером, когда глаза уже устали от непрерывного чтения, я решил отправиться на кухню добыть себе ужин. Порывшись в холодильнике, я нашел остатки кортофельного салата, сендвич с курицей. Не густо, конечно, но выходить на улицу не было никакого желания. Серое угрюмое небо и резкие порывы ветра. Я пожился от мысли, что пришлось бы туда идти. Прихватив провизию и пиво я поспешил в комнату, побыстрее вернуться к книге.

Я вообще большой любитель книг, но давненько уже они, так не затягивали. Мне очень нравился подход Брайна, к изложению текста. По началу, казалось что-то кто-то взял и бессмысленно перемешал страницы дневника. 1978 год сменяется 2003, за которым следует 1984.Но на самом деле автор постепенно двигался по- направлению к развязке. Книга конечно оказалась глубоко философской. Поднимала проблемы веры и превышения полномочий власти. Но мне больше понравились моменты, описывающие воспитание детей. Думаю, во мне просто проснулся бунтарский дух и мне стало противно, то как родители решают судьбу ребёнка, даже не спросив его мнения.
Под конец я очень часто откладывал книгу и гуглил описываемые события. И удивлялся, как я не заметил столь громкий скандал.

Уже заполночь я закрыл книгу с ощущением, что только что лишился ещё одного друга.
И долго долго ещё лежал без сна, пытаясь понять, что ж это такое происходит с миром? Когда он успел слетать с катушек?

Кстати, на утро книга исчезла. Растворилась, как утренний туман. Словно и не было её вовсе. Впрочем, до сих пор пальцы помнят шероховатость страниц. Так же, как и сама история до сих пор отпечатана в моей памяти.