Федерико Гарсиа Лорка рецензии на книги

Уже не помню каким образом эта пьеса попалась мне на глаза, но опыт получился интересный.

Главная героиня хочет стать матерью, но проходят годы супружества, а ребёнка всё нет. Йерма отчаиваться и начинает ходить по бабкам и целительницам в надежде, что кто-нибудь из них поможет ей наконец осуществить мечту. Окружающие судачат, а Хуан – муж Йермы – недоволен поведением жены, которая вместо того, чтобы сидеть дома и беречь семейный очаг где-то пропадает. Вот такая расстановка фигур в начале пьесы.

Мне откликнулась тема чести, особенно после прочтения Ваша честь. Тут она, правда подаётся совсем по-другому. Беспокоясь о своей чести, муж главной героини приставляет к ней надсмотрщиц в виде своих сестёр, а также постоянно попрекают Йерму. Сама героиня, итак, уже мучающаяся от своей нереализованной мечты, утяжелённой пересудами среди прачек, пытается найти выход из своей ситуации используя честные способы. В результате получается странный перекос – муж считается честным и хорошим человеком, несмотря на свои тиранские повадки, а Йерма – осуждаема обществом, хотя не совершила ничего противоречащего его законам и порядкам. Дополнительно это положение вещей оттеняет судьба Виктора, которому приходится покинуть деревню, чтобы сохранить своё доброе имя.

Апогей эфемерности понятия чести в деревне – это паломничество в часовню в горах. Видимо многие жители деревни знают, что собой представляет эта дорога на самом деле, но тем не менее она одобряема социумом. Трагичный финал подчёркивает это странное противоречие между законами общества, понятием чести и сложным положением героини.
#универ_эпид_1
#книжный_марафон2023

А ведь это одним духом с "Грозой". Ну правда.

Здесь есть своё "тёмное царство", своя Кабаниха, жестокая, лицемерная, гордая и слепая. И своя Катерина - Адела. И Варя своя - Мартирио. И оба взяли сюжеты из жизни.

Но это ни в коем случае не "местный аналог". Просто "тёмные царства" везде есть. И были.

Не знаю, что со мной случилось, но эта пьеса не подействовала на меня так, как обычно действуют произведения Лорки. Не растоптала.

Много тут говорящих имён. Бернарда - мишка. Ангустиа - тревога, страх. Магдалена - отсылка к Магдалине. Амелия - трудолюбивая. Мартирио - к Марсу отсылка. Адела - благочестивая. Здесь иной дух, не "грозовой". Так же жертвы местного "тёмного царства" - все. Только тут селение почти за кадром. И на первый план отсутствие мужчин выходит. Хотя установки-то вполне Кабанихи у хозяйки дома: тут тебе и "место женщины", и почтительность, и как выглядеть в чужих глазах, и тирания домашняя. И у Аделы стремление к свободе ровно тем же образом заканчивается. И Мартирио борется как может. Только уже все кусают друг друга.

Безвоздушная это вещь. Как жаркая-жаркая ночь.

#БК_2019 (10. Книга, название которой состоит из трёх слов).

"Хотела бы песня светом стать, -
ее насквозь в темноте пронизали
нити из фосфора и луны.
Что хочется свету, он знает едва ли,
с собою встречается он и к себе
возвращается
из опаловой дали." (с)

С Федерико я познакомилась в фильме "Отголоски прошлого" об отношениях Сальвадора Дали и Гарсиа Лорки. Когда имя первого на слуху у каждого, а о втором мало кто знает и помнит - это печально и странно. Страшная штука - память.
Мне очень понравилась игра Хавьера Бельтрана и я думаю, что он очень сильно и живо передал образ Федерико. Я прониклась и мне стало интересно. Тогда началась моя любовь к поэзии этого сына Гранады.

Стихи Лорки чудесны, мелодичны и хочется петь, не зря поэт черпал вдохновение в народных песнях. Столько сонетов написано его пером, столько перепевают испанцы его стихи. Мне нравится сюрреализм его стихов и нравится их реальность. В каждой строчке ты видишь любовь к родным местам, почти переносишься сам туда. Каждая строчка будто пронизана чувствами самого Федерико, от того острее всё чувствуешь, читая его. Для меня Лорка - дух Испании, и я трепетно люблю этот дух.

Читая стихи Лорки и слушая песни на испанском, хочется начать учить его язык. Этот сборник как раз очень помогает развиться этой мысли в дело. Это тоже несомненный плюс книги.

#Бойцовский_клуб. 18. Книга из списка Бродского.

Ну почему её тогда не ставили, эту пьесу? Её надо ставить, необходимо. И смотреть. А нет возможности смотреть на сцене - сколачивать подмостки в голове и вперёд.

Сюжет пересказывать нет смысла.

"Легенда о времени в трех действиях и пяти картинах". Сказано так.

Но что такое время? Те самые пять лет? А какие пять лет. Те, за которые должны отрасти косы? Те, которые проходят в ожидании того, чему не быть? Может, время, это молодость и старость? Или скрипка Арлекина в лесу? Или то, что закончится, когда придёт семейство ящерок? Или жизнь и смерть?

А я бы могла сыграть там манекен. Правда, я её понимаю, обидно, когда никому не годно то, ради чего ты есть. Мне бы тоже стало обидно, если бы так сталось. Ей повезло меньше, осталась без рук и головы.

Любовь и равнодушие почти так же рядом, как и всё, что составляет время. Можно ведь сходить с ума от любви и отнимать от мучителей котят, и не замечать чужой раны.

Снова цвета. Много-много цвета. Красный для бойкой, но неглубокой жизни, продолжающей, однако, эту жизнь. Голубой для мечты. Белый для чистоты. И лунный.

А ещё смерть. Мальчик и кошка. И что-то поломанное внутри.

И молчание, наконец.

Ну-с, что я могу сказать, отбросив невнятные стенания по поводу того, что со мной делают произведения Лорки.

Это драма. Специфический жанр, я всегда о том говорю, не очень правильно воспринимать драматическое произведение через текст. Они пишутся для театра, кино подойдёт в крайнем разе. Есть очень немного авторов, пьесы которых я могу спокойно и полно воспринимать в тексте. Эта малочисленная копания пополнилась.

Трагедия в трёх действиях и семи картинах. Уже в этом виден Федерико, ну, во всяком случае, после недолгого моего с ни знакомства, мне видится. Недобрый он автор к актёру - ремарок нет почти совсем. Но это я так говорю, шутейно, потому что понятно, что там к душе. И к родной душе, испанской. Но все души родны, так или иначе, так что и для всех тоже, думаю, и без ремарок всё близко.

Но струна испанская. Много могла бы наболтать в объяснение этому, но просто как есть оставлю. Испанская струна.

Цвета много, даже когда его нет. Это действительно картины. Тщательно прорисованы цвета, очень внимательно.

Колыбельная меня так и не оставляет. Я бы была рада где-то её встретить.

Да, колыбельная меня привела к вопросу. Проза и стихи здесь, почему именно так они есть, как есть? Что в стихах? Колыбельная, одинокой и нелюбимой женщины одинокому и нелюбимому ребёнку, свадебные напевы, которые кому праздник и радость, а кому приближение тупика, когда некуда уж бежать-то дальше. Это всё ещё такое земное, хоть через это земное иное прорывается как через рваный полог. А вот дальше стихами придёт Луна, сперва её со Смертью уважительно "пригласят" дровосеки, затем и сама спустится в образе юноши одинокого, что хочет согреться в чьём-то сердце. Стихами говорит Смерть-Нищенка. Параллельно прозой охотятся на людей люди.
Стихи - это Невеста и Леонардо. В крайне приподнятом тоне, мда.
Стихи - это закличка перед смертью Девушек и Девочки. Это встреча Смерти. Это утверждение её. И не её.

А про душу здесь я не могу, мне это больно. Да и разговоры мои вряд ли помогут кому. Кто понимает, или хоть понять захочет, тот и без них обойдётся.

А я к колыбельной.

Я себя обману тегом вот этим и заставлю высказаться. Стихи не умела и не умею разбирать, да и не люблю это делать. Их любо чувствуешь, либо нет, они так к чувству напрямую. Это даже будет не рецензия, наверное, в прямом понимании слова, я просто расскажу, что я чувствую после них.

Меня нет. Какое-то время я не существую. Будто табун по мне прошёлся. Представляю собой абсолютно растоптанное нечто, переломанное до такой степени, что боли уже нет. Хотя она внезапно может возникнуть корридой, к примеру, или зеленью. Это очень странно, потому что уже нет никого, кто мог бы её чувствовать, чего ж она? Стало быть, есть кто-то.

И вот растоптанной лежишь и не хочешь отползать даже, просто хочешь, чтобы добили. Но некому добить. А ещё ты дышишь. И пальцами перебираешь, да, есть у тебя пальцы. Как те отрезанные руки, царапающие камень.

И ты всё потихоньку сращиваешь переломанное и перемолотое. Поднимаешься. Снова на дороге, хоть и с большими сомнениями в собственной способности жить и чувствовать. Печально, что табун уже где-то не здесь. И если вы с ним встретитесь, всё повторится. Всё, кроме той жизни, которая пролетает по тебе вместе с ним, она неповторима.

#Бойцовский_клуб (18. Книга из списка Бродского)