...наша смерть, вернее то, что кажется смертью, происходит не с нами, а с другими людьми, ненадолго задержавшимися на земле, чтобы лить слёзы, заламывать руки, посыпать головы пеплом, пировать, заливая вином своё горе и страх, пока мы, отвернувшись от них, продолжаем идти по дороге, золотой, как свет, где прямо сейчас, этой ночью, отражается солнце, которое завтра взойдёт, хочешь ты того или нет.