Рецензия на книгу Ночь в Лиссабоне от Byro
Удивительная штука – человеческая память. Меня всегда поражало, как мы до конца жизни можем помнить какие-то малозначимые события, в то время как другие, пусть и невероятно важные, со временем тускнеют и изменяются до неузнаваемости.
Подумайте, все ваши воспоминания, весь ваш опыт и чувства, все, чем вы жили, умрет вместе с вами. Неужели вам никогда не хотелось сохранить хотя бы крупицу? Крошечное напоминание, что вы когда-то жили на этом свете.
Так думает и герой книги. Так, должно быть, думал и Ремарк. Так могут ли книги играть роль саркофагов? В словах есть великая сила. Каждый раз, когда вы пробегаетесь глазами по написанным срокам, вы словно извлекаете человека, написавшего их и из глубин вечности. И он выходит из тумана, повинуясь вашему зову, только чтобы рассказать свою историю. Сквозь века он пронес только одно единственно желание. Он хочет, чтобы его помнили.
Есть и другой тип воспоминаний. Те, которые рвут душу на куски. Погружение в них подобно агонии, и все-таки вы держитесь за них. Держитесь, потому что считаете это своим долгом. Потому что, если вы забудете, это будет предательством. И потому что эти воспоминания – все, что у вас осталось.
Тогда, кто знает, может вы найдете на улице случайного человека, и попросите его взять эти воспоминания себе. Так ваша память не доберется до них, не сожрет их, и не отбросит в сторону, как обглоданные кости. И если вы с этим незнакомцем всю ночь проведете в портовых кабаках, а на утро расстанетесь, чтобы больше никогда не увидится, кто вас будет винить?
#БК_2018 (14. Книга о любви)
