Ингрид Нолль рецензии на книги - страница 3
Прохладой дышит вечер. Шарлотта в своём неизменном зелёном спортивном костюме сидит у окна. Рядом в кресле-качалке покачивается Хульда, кукла-манекен, наряженная в одно из шарлоттиных платьев.
- Я частенько с ней разговариваю, - говорит Шарлотта и тут же оправдывается. - Не думай, я не сумасшедшая!
Я понимаю. С кем ещё говорить, когда дети разъехались, и только любимый внук Феликс навещает иногда свою старую бабушку. Через несколько дней приезжает Хуго, главная любовь в жизни Шарлотты. И теперь она чистит свой маленький домик, не забывая и о себе (пусть ей уже за восемьдесят, а новое платье и модная причёска не помешают), и рассказывает историю своей жизни друзьям Феликса, которые делают ей ремонт.
- Не интересно со старухой возиться? - улыбается Шарлотта. - Ничего-ничего, послушайте. Про молодых нынче много книг написано, а про нас и знать ничего не хотят. Боятся старости.
И вот приезжает Хуго. Казалось бы, на этом и должна закончиться долгая история любви, тайных свиданий и многолетней разлуки, когда нет уже никаких препятствий. Поздно, слишком поздно...
- Утомила я вас своими россказнями? - спрашивает Шарлотта.
- Вовсе нет, - отвечаю я. - Разве что самую малость. А ещё посмешили.
- Да, - соглашается она. - Старики всегда умиляют, особенно чужие.
Из всех книг Ингрид Нолль, которые я читала, эта оказалась лучшей. Она искренней и душевней остальных. Может, дело в том, что в этот раз она не пыталась создать роман, претендующий на звание жемчужины детективного жанра (тот кто назвал Ингрид Нолль «немецкой Агатой Кристи», видимо никогда не читал её книг). Хотя труп в романе есть, не может писательница без трупов. Но скорее всего Шарлотта и есть сама Ингрид, они близки по возрасту, у них похожие воспоминания. Кто знает, сколько в Шарлотте от писательницы — может, ничего, а может, вся жизнь.
А пока прохладой дышит вечер, есть ещё любовь, любимый дом, и несколько годков она ещё протянет. Одиночество её не страшит. Так приятно оказаться одной после всех жизненных передряг.
Прохладой дышит вечер, сколько бы мне ни было лет. И сколько бы мне ни было лет, всё будет живо во мне. Каждый день, который был прожит вместе не зря, каждый взгляд, каждая загогулина судьбы. Милой старушенцией (хотя в моем случае - скорее дребезжаще-шкворчящей шапоклячиной) я буду сидеть в кресле и рассказывать зеркалу(тебе) истории о том, как мы были счастливы и несчастны, какие опрометчивые глупости творили и как это сказывалось на всей дальнейшей судьбе. А тебе, душа моя, всё будет ни по чем, потому что ты всё делал правильно. И не читал таких вот скучненьких бабушкиных романов о невнятной череде мужчин и бесплодной любви, протянувшейся через всю жизнь и отравившей всю её. Или обогатившей? Как ты думаешь? Хотя это мне придется ответить на этот вопрос в конце концов. Надеюсь, последнее.
Страницы← предыдущая следующая →
