Избранное

Я не отношусь к тем прекрасным возвышенным людям, гуляющим по парку с томиком поэтов серебряного века под мышкой. Я вообще не понимаю приколов этих красивых, но абсолютно непонятно о чем стихов, когда нужно пробираться через непонятно что, чтобы хотя бы примерный смысл написанного осознать. В общем, стихи я обычно читаю по принципу: смотрю в книгу - вижу фигу.

Но даже и в таком тяжелом для меня жанре есть счастливые исключения - это Эдуард Асадов. Этот его сборник стихов, наверное, одна из самых старых книг в моей новой персональной библиотеке, которую я всегда стараюсь держать где-нибудь поблизости, и время от времени читать какое-нибудь стихотворение.

Я от всей души советую Асадова всем и каждому, а особенно всем тем, кому стихи не заходят, кто как и я мучился читать их в школе в попытке понять "что имел ввиду автор". Потому что тут вы будете понимать абсолютно все и даже больше. Я только что закончила писать рецензию на Бакмана и поняла, что Асадов - это из этой же оперы. Максимально понятными и простыми словами, без сложных эпитетов, сравнений и описаний природы он доносит до читателя все, что хочет сказать, а сказать ему есть очень многое. Человек, переживший войну, потерявший зрение, он всю жизнь был верен своему отечеству, и в минуты особенного личного антипатриотизма только Асадов и может немного остудить мой пыл и немного сгладить углы. А от стихов "О рыжей дворняге" я начинаю рыдать взахлеб еще где-то на середине, вообще стараюсь этот стих избегать, а то не ровен час приступ получу. Конечно, у него было много разных тем в его стихотворениях, и без любви здесь не обошлось. Причем любовь совершенно разная - и чистая, светлая, и более приземленная, и немного с язвинкой. Вообще, первое стихотворение, которое и познакомило меня с автором, так и осталось для меня любимым, оно же, если я правильно понимаю, одно из самых известных - "Любовь, измена и колдун". Хочется привести его здесь целиком, да простят меня Ридляне за простыню):

В горах, на скале, о беспутствах мечтая,

Сидела Измена худая и злая.

А рядом под вишней сидела Любовь,

Рассветное золото в косы вплетая.
С утра, собирая плоды и коренья,

Они отдыхали у горных озер.

И вечно вели нескончаемый спор —

С улыбкой одна, а другая с презреньем.
Одна говорила: — На свете нужны

Верность, порядочность и чистота.

Мы светлыми, добрыми быть должны:

В этом и — красота!
Другая кричала: — Пустые мечты!

Да кто тебе скажет за это спасибо?

Тут, право, от смеха порвут животы

Даже безмозглые рыбы!
Жить надо умело, хитро и с умом,

Где — быть беззащитной, где — лезть напролом,

А радость увидела — рви, не зевай!

Бери! Разберемся потом!
— А я не согласна бессовестно жить.

Попробуй быть честной и честно любить!
— 
Быть честной? Зеленая дичь! Чепуха!

Да есть ли что выше, чем радость греха?!
Однажды такой они подняли крик,

Что в гневе проснулся косматый старик,

Великий Колдун, раздражительный дед,

Проспавший в пещере три тысячи лет.
И рявкнул старик: — Это что за война?!

Я вам покажу, как будить Колдуна!

Так вот, чтобы кончить все ваши раздоры,

Я сплавлю вас вместе на все времена!
Схватил он Любовь колдовскою рукой,

Схватил он Измену рукою другой

И бросил в кувшин их, зеленый, как море,

А следом туда же — и радость, и горе,

И верность, и злость, доброту, и дурман,

И чистую правду, и подлый обман.
Едва он поставил кувшин на костер,

Дым взвился над лесом, как черный шатер, —

Все выше и выше, до горных вершин.

Старик с любопытством глядит на кувшин:

Когда переплавится все, перемучится,

Какая же там чертовщина получится?
Кувшин остывает. Опыт готов.

По дну пробежала трещина,

Затем он распался на сотню кусков,

И… появилась женщина…

В свое время я была так очарована этим стихотворением, что даже не сразу поняла весь его смысл) И как поэт описал женщин) Наверное, в таком вот виде он высказывал свою внутреннюю душевную боль от чьей-то измены, не иначе. Жаль, что в сети мало информации о биографии Асадова, я бы с удовольствием ее почитала. Если кто знает такую книгу, поделитесь, пожалуйста)

#колледж_выпуск_3
#книжный_марафон2023

Еще три дня назад я не слышал об этом Поэте (именно так, с большой буквы). То есть вообще не знал о нем. В школьной программе его не было, по крайней мере в обязательной. Возможно был в рекомендованной литературе, но не попались его сборники мне в руки. Да и честно говоря поэзия современников в школьные годы воспринималась мною достаточно… если не скептически, то надменно что ли. Подростковый максимализм не давал шанса таким авторам за редким исключением, к которым относились Ахмадулина, Рождественский и Цой. Оба последних тогда еще были живы… Ну а как же, считал Максимализм, какие такие современники могут быть после Лермонтова, Фета, Цветаевой! А ну марш перечитывать Есенина с Ахматовой!..
И вот только сейчас, благодаря @small_hatter, я узнаю творчество этого человека. Человека с очень сложной судьбой. Он окончил школу в 1941 году, через неделю после выпускного бала — война. В боях за Севастополь получил ранение в лицо. После продолжительного лечения в госпиталях врачи не смогли сохранить ему глаза, и с того времени Асадов был вынужден до конца жизни носить чёрную полумаску на лице. Нужно ли еще что-то говорить?
В своих стихах (по крайней мере тех, что попались мне) он совершенно не смягчает удары. Говорит прямо как о чувствах, так и о проблемах. Стихи Асадова — это мешок с мукой, аккуратно опущенный на забывшуюся голову. Все мы знаем такую профессию — «костоправ». Так вот, Эдуард Асадов — это мозгоправ от поэзии.

Одно из самых полюбившихся стихотворений "Она вошла, совсем седая" я уже выкладывал, также очень рекомендую "Мне уже не 16, мама!" и "Галина". А сейчас выложу еще одно, шикарное. Может быть кому-то также Асадов откроется впервые...

Стихи о рыжей дворняге

Хозяин погладил рукою
Лохматую рыжую спину:
- Прощай, брат! Хоть жаль мне, не скрою,
Но всё же тебя я покину.
Швырнул под скамейку ошейник
И скрылся под гулким навесом,
Где пёстрый людской муравейник
Вливался в вагоны экспресса.
Собака не взвыла ни разу.
И лишь за знакомой спиною
Следили два карие глаза
С почти человечьей тоскою.
Старик у вокзального входа
Сказал: — Что? Оставлен, бедняга?
Эх, будь ты хорошей породы.. .
А то ведь простая дворняга!
Огонь над трубой заметался,
Взревел паровоз что есть мочи,
На месте, как бык, потоптался
И ринулся в непогодь ночи.
В вагонах, забыв передряги,
Курили, смеялись, дремали.. .
Тут, видно, о рыжей дворняге
Не думали, не вспоминали.
Не ведал хозяин, что где-то
По шпалам, из сил выбиваясь,
За красным мелькающим светом
Собака бежит задыхаясь!
Споткнувшись, кидается снова,
В кровь лапы о камни разбиты,
Что выпрыгнуть сердце готово
Наружу из пасти раскрытой!
Не ведал хозяин, что силы
Вдруг разом оставили тело,
И, стукнувшись лбом о перила,
Собака под мост полетела.. .
Труп волны снесли под коряги.. .
Старик! Ты не знаешь природы:
Ведь может быть тело дворняги,
А сердце — чистейшей породы!

Стихи! Как много в слове этом... Сразу вспоминается школа и уроки литературы, где строгий учитель заставлял заучивать наизусть скучные стихи о природе и не менее унылые стихи о любви. Впрочем, лично я, если мне разрешали выбирать, всегда учила то, что находит отклик в душе. Вроде "искусства" Заболоцкого" с его интересным мотивом, или стих маяковского про портрет товарища сталина. Но речь конечно не об этом .
Мало кто в наше время любит стихи. Зачастую в этом виновата система образования, что конечно спорно утверждать. Лично я к стихам всегда была равнодушна. Но однажды, одним летним днём, несколько лет назад мне прочитали наизусть любимое стихотворение... В нём было всё - и полный, тёплый слог, который приятно ложился на слух, и смысл, и история, и главные герои. Он очаровал меня, околдовал. Я сидела на месте и не могла пошевелиться. А потом, только узнав имя автора, я лихорадочно начала искать его стихи во всемирной паутине...

Эдуард Асадов - он не просто поэт. Он поэт нашего, ещё не ушедшего далеко 20 века. Петербуржец, переживший войну, проживший в счастливом браке, и пишущий такие прекрасные вещи.

Стихи Асадова полны всего. В них нет скуки поэтов серебряного века, в нём нет занудства и поучений поэтом века Золотого. В нём нет странных ритмов, мелодий, мотивов, так свойственных поэтам начала 20 века. Они просты и понятны. Но в этой простоте и кроется их привлекательность.

Откройте сборник его стихов. Вам тут же представятся не стихи даже - истории о обыкновенных людях, мальчишках и девчонках. Они рассказывают о том, чего так иногда не хватает в жизни - о любви, о взаимоотношениях полов, о предательстве, о дружбе, о горе, о счастье, о зависти, о тоске по прожитым годам, о преданности и о любви к нашей необъятной родине. Россия начиналась не с меча! О да, читая эти строки начинаешь гордиться тем, что ты родился в России, что ты с гордостью можешь сказать, что да - ты русский! В стихах Асадова вы найдёте всё, что так долго искали. Ведь Эдуард Асадов - тот самый поэт, прочитав стихи которого вы навсегда в него влюбляетесь.

И напоследок, хочу привести вам стихотворение, одно из самых моих любимых. То самое, что мне прочитали когда-то, то самое, что так меня очаровало и заставило всей душой полюбить Асадова.

Артистка

Концерт. На знаменитую артистку,
Что шла со сцены в славе и цветах,
Смотрела робко девушка-хористка
С безмолвным восхищением в глазах.

Актриса ей казалась неземною
С ее походкой, голосом, лицом.
Не человеком - высшим божеством,
На землю к людям посланным судьбою.

Шло "божество" вдоль узких коридоров,
Меж тихих костюмеров и гримеров,
И шлейф оваций гулкий, как прибой,
Незримо волочило за собой.

И девушка вздохнула: - В самом деле,
Какое счастье так блистать и петь!
Прожить вот так хотя бы две недели,
И, кажется, не жаль и умереть!

А "божество" в тот вешний поздний вечер
В большой квартире с бронзой и коврами
Сидело у трюмо, сутуля плечи
И глядя вдаль усталыми глазами.

Отшпилив, косу в ящик положила,
Сняла румянец ватой не спеша,
Помаду стерла, серьги отцепила
И грустно улыбнулась: - Хороша...

Куда девались искорки во взоре?
Поблекший рот и ниточки седин...
И это все, как строчки в приговоре,
Подчеркнуто бороздками морщин...

Да, ей даны восторги, крики "бис",
Цветы, статьи "Любимая артистка!",
Но вспомнилась вдруг девушка-хористка,
Что встретилась ей в сумраке кулис.

Вся тоненькая, стройная такая,
Две ямки на пылающих щеках,
Два пламени в восторженных глазах
И, как весенний ветер, молодая...

Наивная, о, как она смотрела!
Завидуя... Уж это ли секрет?!
В свои семнадцать или двадцать лет
Не зная даже, чем сама владела.

Ведь ей дано по лестнице сейчас
Сбежать стрелою в сарафане ярком,
Увидеть свет таких же юных глаз
И вместе мчаться по дорожкам парка...

Ведь ей дано открыть мильон чудес,
В бассейн метнуться бронзовой ракетой,
Дано краснеть от первого букета,
Читать стихи с любимым до рассвета,
Смеясь, бежать под ливнем через лес...

Она к окну устало подошла,
Прислушалась к журчанию капели.
За то, чтоб так прожить хоть две недели,
Она бы все, не дрогнув, отдала!