Рецензия на книгу Зима, когда я вырос от patootie

Недавно обсуждала с племянником, что, если попросить десять человек нарисовать маленький домик, мы получим десять совершенно разных рисунков, потому что каждый изобразит дом по-своему. Подобно этому герои книги Петера ван Гестела каждый по-своему переживают постигшее их горе: кто-то живет в отрицании, кто-то в забытьи, кто-то в вечном поиске, а кому-то просто приходится резко повзрослеть.

Конец 40-х годов ХХ века, перед нами послевоенный Амстердам глазами десятилетнего Томаса, у которого год назад после непродолжительно болезни умерла мама. Его папа настолько погрузился в свое горе, что сил уделять внимание своему сыну у него не осталось. Не потому, что он его не любит, а потому что время будто остановилось. Вот Томми и остается, что бродить по городу, подслушивать разговоры сломленных взрослых и искать ответы на свои вопросы у случайных знакомых. У Томаса совсем нет друзей в школе, и когда в его жизни появляется Пит Зван, а за ним и его кузина Бет, в багаже у которых свои утраты и несчастья, ему вдруг приходится узнать многое из того, что, казалось, прошло мимо его.

Сразу оговорюсь, в книге очень мало событий – в основном, разговоры, мысли, переживания, сны, воспоминания или лишь попытки вспомнить хоть что-то о самых дорогих людях. Не надо, пожалуй, и говорить, что почти каждой семье в то время пришлось столкнуться с потерей, скорбеть и учиться жить в новых реалиях. Но далеко не всем удавалось перенести горе с достоинством и в здравом уме. Тем страшнее читать о том, как взрослые люди, которые должны были нести ответственность за своих детей отключались от реальности, предоставив десятилетнего мальчика самому себе или переложив на плечи тринадцатилетней девочки заботы обо всей семье, быте, продовольствии. Девочки, которая разучилась плакать, девочки, обещающей пойти в школу послезавтра, зная, что это послезавтра не настанет, девочки, которой пришлось практически исчезнуть из жизни мамы, чтобы той стало легче. Сколько таких детей, превратившихся в тени, выросло с того времени, сколько искалеченных судеб и израненных сердец так и не оправилось до конца.

Я читала книгу очень долго, но даже не потому, что она тяжелая по своей атмосфере, а из-за стиля. Обычно мне нравятся какие-то фишки у авторов: с рисунками, анаграммами, записками, смсками. Мне даже Сарамаго, от которого у некоторых чуть ли не «кровьизглаз», зашел, а тут я что-то прям устала. Повествование ведется от лица ребенка, так что вполне естественно видеть короткие предложения, просто сформулированные мысли, повторы и прописные истины. Но их так много, и отчего-то мне это так трудно далось, как будто я чувствовала своим долгом делать мысленные паузы, спотыкаясь после каждой долбанной точки. К тому же, некоторые диалоги периодически вводили меня в ступор; казалось, что персонажи разговаривают друг с другом, заткнув уши – каждый о своем, что тоже было крайне утомительно.

Плюс ко всему, как я уже написала, настроение книги очень хмурое, пасмурное и тягостное. Я надеялась на лучики света, но их было крайне мало, скорее изредка мелькавшие солнечные зайчики на замерзших окнах дома, в котором дети греются зимней ночью, прижимаясь друг к другу.

#буклайв_испытание_июнь (344 стр.) (+ автор родился летом)