Рецензии на книгу Осень
#мстители_опасные_домохозяйки
#книжный_марафон
"Спасибо, смерть, что уделила мне время. Прошу извинить, но мне надо вернуться к этой, как его, жизни." (с)
Эта книга полностью соответствует своему названию. Меланхоличная, холодная, серая и... скучная. Да, именно так, мне было очень скучно ее читать.
Элизавете - 32, Дэниэлу - 101. Она знает его с детства, жила по соседству и вела с ним задушевные беседы, вы ходила на прогулки и заменяла собственного ребенка. Он придумывал для нее истории, рассказывал о непризнанной художнице. Но сейчас он в клинике и вот-вот покинет этот мир. Элизавет приходит к нему ежедневно, читает книги и проводит с ним время. Повзрослев, она узнала, что та самая непризнанная художница - реальный человек и решила поведать о ней миру, выбрав в качестве дипломной работы исследование жизни и творчества художницы.
Книга философская, все как я не люблю, но не плоха. Вряд ли я буду читать "Зиму", ведь "Осень" в октябре вгоняет в тоску. И если у вас не было осенней депрессии, то непременно будет.
"– Понимаешь, забывать – это нормально, – сказал он. – Это хорошо. На самом деле мы должны иногда забывать. Забывать – очень важно. Мы делаем это намеренно. Тогда мы немного отдыхаем. Ты слушаешь? Мы должны забывать. Или больше никогда не заснем." (с) И, следуя совету, с легкой душой забываю эту книгу.
#Мстители_из_Ада, #книжный_марафон
В потоке шизоидного мышления
Более полугода назад я присмотрела данную книгу и вот, когда на дворе реальная осень, я решила, что настало время ее прочесть. Начав читать сие произведение я поняла, что этот тот, извечно яркий и неприятный сюрприз, который находишь под красивой обложкой, да рядом с премией Букера. Из разных книжных сайтов меня уверяют, что это отличный роман-коллаж, что это ой, как модно, в тему дня, а как написано..... Но что же по факту я получила - текст напоминающий размышления шизофреника, воспоминания старого, столетнего человека обрывочны, не связаны, главный герой Даниэль Глюк постоянно спит, периодически он вспоминает о девочке соседке, с которой когда-то дружил, и так повлиял на нее, показывая ей коллажи Полин Боти, что маленькая Элизабет решает связать свою жизнь с искусством. Далее эта повзрослевшая девочка навещает Даниэля в госпитале, ожидая его пробуждения.
Все в романе хаотично, от сюда ничего не понятно, словно безумный художник с яркими красками , автор делает кучу мазков, во все стороны, от чего читатель не может понять - что? как? зачем? Вы будете долго недоумевать, к чему все это пишется. А под конец этот безумный танец внезапно прекратиться и станет даже скучновато. В общем, не понравилось, когда ты не видишь четко сюжетную линию, а лишь обрывки непонятных видений, которые мало связаны с общей картиной, то наслаждение от чтения пропадает. На мой взгляд это прием такой - не знаешь о чем писать, так пиши сочно бред. И тебе дадут Букера и назовут модернистом.
Книга очень слабая, в плане сюжета тут все довольно скучно.
Эта книга будет одной из тех, которые я не совсем поняла, что автор хотела донести до читателя.
Началась книга довольно странно, но я подумала, что дальше как-то прояснится этот момент, но нет. Затем автор показывает дружбу между женщиной и стариком в двух временных отрезках: в прошлом, когда ей было одиннадцать, и сейчас, когда ей 32 года, а старику 101 год. К этому всему автор приплетает воспоминания о любви, политику Англии, какие-то порой странные мысли, размышления о музыке и искусстве, и посвящает часть книги поп-арт художнице Полин Боти.
Честно говоря, не знаю, что сказать об этой книге. Мне она далась не очень легко, мне не было интересно наблюдать за героями и их жизнями. Мне кажется, что, возможно, вся эта книга задумывалась только для того, чтобы рассказать кто такая Полин Боти. Я ожидала от этой книги совершенно другого, чего-то действительно осеннего, но так этого и не получила.
Начиталась я значит хвалебных отзывов. Схватила книгу в загребущие лапки, приготовилась наслаждаться, потирая ладошки.
Не поняла.
Я пыталась, думала даже, что читаю как-то не так. Читала вдумчиво, переворачивала вверх тормашками, читала лежа, читала стоя. Откладывала и снова возвращалась. Было тяжело.
Роман-коллаж у меня не собрался. Рваные воспоминания и хаос мыслей героев, что-то часто стала встречать этот прием в книгах, но тут было ощущение, что мне солидно не додали. А додумывать, знаете ли, не хочется. Много размышлений об искусстве мне не близком. Это должен был быть роман о дружбе. Я ее искала и нашла. Но не затронуло ни одной струны души.
Дочитала. Ни черта не поняла. Есть такие книги, которые не ваши. Это она – абсолютно не моя. А вот сезон осень я люблю, но это уже мой хаос мыслей.
А на полках у меня еще книга «Зима» ждет. Дам ей шанс, крест на авторе не ставлю. Надеюсь, не заморозит.
