Рецензия на книгу На Западном фронте без перемен от beshenaia
#Добро1_3курс (Доп)
За последние годы мне не единожды доводилось встречаться с книгами Ремарка. Удивительно, насколько разными были эти романы! Была среди них и пронзительная (к сожалению, так и не законченная) история одного изгнания, и наивно-романтичная повесть о первой любви, и интригующе-жуткая беседа о крестном пути эмигрантов. Общим во всех книгах было одно – они никогда не оставляли меня равнодушной. Но, как бы то ни было, этот роман для меня будет особенным. Потому что именно с него началось моё знакомство с Ремарком.
Сейчас, вновь открыв книгу и окунувшись в эту историю с головой, я понимаю, что тогда не была готова к ней. Потому что Ремарка гораздо проще читать, когда уже знаешь, как и о чём пишет Ремарк. Ведь он показывает жизнь и смерть такими, какие они есть на самом деле, без недомолвок и лишних прикрас. Порой очень страшно и очень сложно смотреть такой правде в глаза, но всё равно делать это непременно нужно.
Вот оно, потерянное поколение, встаёт перед нами без блеска и мишуры, и смело смотрит нам в глаза. Над их судьбами надругались, про их чувства забыли, их будущее сочли бессмысленным, их принесли в жертву... Но в жертву чему? Не оказались ли все эти жертвы напрасными и бессмысленными? Подумать страшно: целое поколение ещё не оперившихся юнцов прогнали через горнила ужасной войны. Им бы заводить семьи, рожать детей, строить новую Европу. А они гибнут от пуль и снарядов, стонут в госпиталях от гниющих ран, голодают и терпят лишения и не могут понять одного, за что им всё это?
Удивительно, что в такое время этим ребятам удаётся найти повод для радости. Набил брюхо до отвала – и уже счастлив. Дали вволю поспать – просто отлично. А если ещё получиться раздобыть запас сигарет или немного спиртного – вообще праздник. В такие минуты даже забываешь, что кругом война, и наблюдаешь за солдатами как за простыми шкодливыми подростками, которые в очередной раз жаждут развлечений и приключений. Тем страшнее становится тогда, когда рядом начинают свистеть пули и рваться снаряды.
В такой момент хочется воскликнуть, где же теперь все эти наставники и учителя, с таким упоением говорившие о высокой цели и воинском долге? Почему они там, в глубоком тылу, сытые и довольные, а не здесь, в грязном окопе с винтовкой в руках и в полном неведении относительно того, что может случиться в следующую минуту? Как бы то ни было, но самым жутким в этой истории для меня останутся муки лошадей, попавших под бомбёжку, лётные ботинки, пережившие несколько хозяев и вечная звучащая как приговор сводка: «На западном фронте без перемен...»
