Все заняты

Сказать, что это самая необыкновенная книга, которую мне приходилось читать, значит, не сказать ничего.

Даже всевышние мира сего - литературные критики - не могут между собой окончательно договориться о её жанровой принадлежности. А уж если столь приближенные к её величеству Литературе зашли в тупик, то я ещё больше убеждаюсь, что книга эта точно не из той реальности, которую, как мне казалось, я вполне хорошо знала.

Она оттуда, где люди, наблюдая сны, парят в воздухе. Из мира, в котором Рембрандт читает в оригинале книги Терезы Авильской, иногда прерываясь на философские беседы с Ван Гогом. И всё бы ничего, пока не открывается, что Рембрант - это кот, а Ван Гог - кенарь, покачивающийся в клетке на трапеции.

И вроде о самой книге ничего не расскажешь, хотя читаешь её, затаив дыхание, дабы не спугнуть ту зыбкую атмосферу таинственной, сокровенной радости, которой она наполнена и которой наполняешься сам с каждой строчкой, страница за страницей. Уже на первых порах тебя охватывает то возвышенное чувство близости с прекрасным, которое ощущаешь сладостно-бессонной ночью или после прослушивания проникновенной музыки, берущей за живое. Хотя в книге нет и намёка на что-то глобальное, драматическое, душещипательное. Как раз наоборот, простые слова, краткие фразы. Они как нельзя лучше передают эмоции, заражают лёгкостью восприятия, жизнерадостностью, благодарностью.

Книга пронизана жизнью, всеобъемлющей, наполняющей всё и вся, забирающейся под кожу, в самое сердце. Жизнью лёгкой и в то же самое время не имеющей границ, не дающей возможности исчерпать себя, познать в полной мере.

#Бойцовский_клуб (Книга без рецензии)