Чарльз Буковски

Почтамт – книга, с которой я начал знакомиться с творчеством Буковски. Книга, на которой я, по всей видимости, знакомство с этим автором закончил. По крайней мере, закончил на какое-то время.

Читается книга легко. Дерзкий на грани пошлости, а иногда и за ее гранью, юмор, моя любимая ирония, сарказм!!! Обожаю такие вещи!!!

Все это хорошо, но есть одно очень большое НО!

Книга не ставит перед читателем никаких вопросов кроме одного – «Зачем?». Зачем я все это прочитал, что этот писательский материал мне дал, какую идею хочет донести до нас автор?

Эта книга о человеке, который непонятно зачем живет и непонятно куда стремится. На протяжении всего сюжета главный герой пьет (это, наверное, процентов 60% его деятельности), прошу прощения за грубость, трахается (еще 20%), хотя до сих пор не понятно, как при таком уровне алкопотребления можно этим заниматься, и работает на нелюбимой работе (оставшиеся 20%).

В конце концов, этот феерический персонаж он же автор (книга глубоко автобиаграфична) пишет книгу. Вот так вот просто и неожиданно, без каких-либо предпосылок, вместо того, чтобы в конец спиться и деградировать, становится писателем.

Занавес!

Отсутствие идеи, отсутствие цели, отсутствие смысла, приводящие в итоге к успеху.

P.S. А может быть я просто не люблю философию дауншифтинга.

#АК_2024 (1. Сборник одного автора)

При чтении любого сборника меня терзает неподдельный интерес. Ибо я очень сильно хочу знать, по какому принципу он составлялся. То есть кто и как решал, какое произведение достойно войти в этот сборник, а какое совершенно для него не годится. И, главное, как определялся порядок следования рассказов, стихотворений, новелл? Ведь он явно не может быть случаен, а должен составлять композицию, единое целое, чтобы читатель плавно переходил от одного произведения к другому, не терял интерес, да и вообще лучше понимал душу автора…
Но относительно этого сборника гадать долго не требуется. Смею предположить, что просто какой-то любитель или даже почитатель творчества Чарльза Буковски собрал в одну кучу его произведения (письма, рассказы, стихотворения, отрывки из романов), где упоминались кошки, и издал их в виде отдельной книги. Зачем? Думаю потому, что кошки – само совершенство. И трудно устоять против книги, на обложке которой гордо красуется надпись «О кошках». Не уверена, что имя Чарльза Буковски способно вызвать такой же эффект. Хотя… Рано или поздно на каждого автора находится свой читатель. Я вот, к примеру, его «Почтамт» читала и, кажется, даже не без интереса.
Но хватит лирических отступлений. Итак, о книге.
Не буду скрывать, что я не привыкла к такому чтению. И дело тут не столько в выражениях или манере автора излагать свои мысли, сколько в самом подобранном материале. Понимаю, что ожидания читателя – это его проблемы. Но всё же при чтении рассказа в подобном сборнике вполне логично рассчитывать на то, что речь в нём пойдёт именно о котике. Увы! Пушистый там лишь присутствовал. А о чём был сам рассказ, можно только гадать. Ведь почти все приведённые в сборнике рассказы были лишь отрывками без начала и конца. А потому об их смысле можно только догадываться.
С письмами дела обстояли гораздо лучше. Даже не являясь ярой фанаткой эпистолярного жанра, я смогла извлечь из этой части сборника определённое удовольствие. Потому что в плане понятности к ним нет никаких претензий. Просто любитель кошек сообщал своим приятелям о том, как завёл нового питомца или же о том, что в очередной раз натворила его мохнатая братия.
Главной же болью лично для меня стала поэтическая часть этого сборника. Ибо то, что названо тут стихотворениями, в моём представлении не является ими совершенно. Боль. Одна сплошная боль. Предложения без начала и конца: о заглавных буквах автор вспоминал редко, а о знаках препинания и подавно. Сам текст выстраивался причудливым образом. Я бы сравнила его с лесенками Маяковского, но куда там! У Владимира Владимировича такая конструкция задавала определённый ритм, добавляя силу стихам. Здесь же сложилось ощущение, что автору просто было лень или так больше нравилось. Хотя, вполне вероятно, что оплата шла за каждую строку. Жаль, что не за рифмы: этих излишеств мне так и не удалось отыскать.
Что могу сказать в заключении? Если отбросить форму, а говорить чисто о содержании, то весь сборник состоит лишь из нескольких рассказах о кошках, представленных в разных вариациях. А ещё частенько автор ассоциирует себя с собственными котами: бродячими, побитыми жизнью, но всё же свободолюбивыми и в чём-то даже прекрасными. Так что текст оценивать мне совсем не хочется, а вот за фотографии котов Чарльза Буковски и за то, что он их спас от голодной смерти, несколько баллов накину.

Звонил телефон. Я не вмешивался. Вообще, не люблю вмешиваться в технический прогресс. Не то, что раньше – кому надо, присылали голубя. Или почтальона. Сейчас всё не то. Надо выпить.
Я вмазал. Потом вдарил, потом вкурил, потом ввинтил. Потом подумал об этом. И ещё раз подумал об этом.
Мне понравилось.

Потом в дверь постучали шесть раз. Все стуки я делил на разные категории. Этот стук не предвещал ничего хорошего, даже наоборот, предвещал что-то плохое и неизбежное. Этот стук говорил: евро никогда не будет прежним, Крым не нашим, а в футболе всё как обычно.
Я открыл.
Это была наша библиотекарша. Ей было сорок четыре, но она была чертовски хороша в своем халате, обтягивавшем её могучее тело совершенно причудливым образом. Такая женщина. Мечта поэта.

- Мне нужен Чарльз Буковски! – сообщила она, бесцеремонно заваливаясь ко мне. – Где он? Где вы его прячете?

Я молчал. Возможно, она ошиблась дверью. А возможно и домом. Улицей. Городом. Страной. Будь она неладна.

Мы помолчали около пяти минут.
- Почему вы молчите? – грозно спросила она наконец.
- Не знаю. А вы?
- Я ждала, что заговорите вы! Подлец. Так куда вы подевали Буковски?
- Хотите выпить? – впопад ответил я. Я знал – такие женщины тяготеют к выпивке. Это мне рассказывал мой учитель по обществознанию.

Она не ответила.
Она рыскала по квартире. У меня производился самый настоящий обыск. Её огромный обтянутый трикотажем зад был похож на кита. Я никогда не видел китов. Мне захотелось подумать об этом.
Я подумал об этом. И подумал об этом.

- Вы взяли Буковски и не вернули! Прошел уже месяц! На эту книгу очередь! – сказала наконец она, разъярённо тыча в меня пустой бутылкой, найденной под кроватью. – У вас штраф сто рублей!

Светало.

Судя по отзывам других читателей, я думала все будет хуже) Но это было классно!

Это мой второй роман, прочитанный у Буковски. Первый был Хлеб с ветчиной, поэтому я была готова ко всем нюансам грязного реализма.

Главный герой – пожилой известный писатель Генри Чинаски. У книги нет как такового сюжета с завязкой-кульминацией-развязкой. Тут нечто более философское и артхаусное. Жизнь Чинаски - это сплошная череда работы, алкоголя, сигарет и беспорядочного секса. Женщины занимают особое место в сердце героя. Он точно знает, что каждая дама абсолютно уникальна, и ему нравится эта загадка. Хоть ни с одной из них он не намерен связать свою жизнь. Этот роман есть нечто эфемерное, нежели материальное. Его нужно вкушать как дорогое и изысканное вино, иначе весь смысл и колорит пройдет мимо вас.

С какой-то стороны я рада, что не заметила грязноты и пошлости постельных сцен. Я их воспринимала как само собой разумеющее личности Генри Чинаски. Ну а что другого можно было от него ожидать? Наоборот, это помогло раскрыть его личность, понять его истинное отношение к жизни и женщинам. Ведь дам за книгу было такое многообразие, что я боялась не запомнить их или перестать различать. Но… Удивительно, но все они такие разные в своей однотипности! Женщины вроде и похожи друг на друга своими характерами, внешностью и отношением к жизни, но каждая такая уникальная. Примерно на половине книги я начала понимать, о чем же говорил герой. Чинаски сам по себе довольно жалок, ничто не может наполнит его жизнь смыслом. Он не способен испытать настоящее счастье. Поэтому предпочитает мимолетные плотские утехи, которые помогают ему чувствовать себя живым, ощущать свою значимость. Женщины вроде и одинаковые, но что-то отличительное в них чувствуется для самого героя. А затем это ощущение передается и читателю. Поэтому мне тоже легко их различать.

Одно можно сказать точно, этак книга - довольно приятный комплимент в сторону всех представительниц прекрасного пола от Буковски через его героя Чинаски. Все женщины прекрасны и неповторимы, невозможно их сравнивать друг с другом, ведь каждая прекрасна и незабываема по-своему.

Это было вкусно и изыскано, местами резко и грязно, но очень подлинно и откровенно. Советую) И обязательно что-то еще почитаю у Буковски.

#универ_зппп_1

Книга Ч.Буковски "Хлеб с ветчиной" была у меня одной из первых добавленных в список хотелок на сайте Ридли. Но прошло несколько лет, прежде, чем я ее прочитала. И это хорошо, потому что раньше я бы вряд ли дочитала до конца или написала "фу-фу-фу, какая гадость". А сейчас мне даже понравилось. Несмотря на большое количество ненормативной лексики, скабрезностей и порой очевидно развратных и мерзких моментов. Но сложно ожидать чего-то ванильного от представителя "грязного реализма". При чтении этой книги еще важно знать, что она автобиографична, и это, наверное, лучший выбор для знакомства с автором (мое мнение. Возможно я так думаю потому, что больше ничего у Буковски не читала).
Несмотря на "грязную" шелуху для меня "Хлеб с ветчиной" - отлично рассказанная история взросления мальчика. От забитого, одинокого парнишки до мужчины, сильной личности. Да, с недостатками, но интересного и неординарного. И этот путь от заморыша до циника-алкоголика описан очень психологически тонко и верно. Особенно роль отца-тирана и безмолвной матери (очень классный прием, что мамаша Буковски называет своего мужа не иначе как "папочка" ).
И еще мне очень понравилась концовка. Книга надолго оставляет послевкусие. Но почему-то сразу что-то еще читать у автора мне не хочется. Наверное, все-таки Буковски надо принимать очень дозированно.
#БК_2023 Книга, в названии которой есть что-то съедобное.