Рецензия на книгу Катушка синих ниток от AnnaOpredelenno
Шла вторая неделя после прочтения книги. А мысли, что же про нее можно написать в рецензии – не шли. Пока вакуум в голове не стал полным, поглотив и сюжет, надо оставить свой след.
Не знаю, чем театр начинается с вешалки. Я никогда такого не ощущала. Так и с названиями книг часто бывает – быть должно, но к книге ни пришей, ни пристегай. И вот, у нас тут катушка. К книге ее именно что пристегали через край. Она, синенькая, вывалилась из шкафчика в один чисто практически удобный момент под совершенно наркоманские мысли героя о связи поколений. Благо, мысли были лаконичны. Вызвали недоумение, но взбесить не успели.
Собственно о связи поколений. Там с этим туго, честно говоря. Но количество расставленных на именно «семействе Уитшенков» акцентов намекает, что, возможно, это было идеей-фикс автора. Впрочем, может и нет. Там вообще все вот такое – может да, а может и нет. Да черт его знает, некогда разбираться, тут жить надо. Они, Уитшенки, и живут. Не особенно захватывающей и интересной жизнью. Обычной такой. У них какие-то проблемы возникают, они их как-то решают – коллективно или поодиночке. Они, вроде бы, все разные, но какие-то смазанные, не очень внятные. Они, надо сказать, не очень-то и семейство. Мало ли, что их вместе свело. Ну и что, что неделю вместе они проводят на море. И уж никакой семейственности, наследственности и связи поколений не просматривается.
Там зацепило четыре поколения. Сначала фокус на втором (если считать от предков). Потом там всякие неудачности произошли, и фокус как бы сместился на третье. Но, снова, как-то невнятно. То мысли одного в эфир прорвались, то другого. Иногда вплеталось и четвертое поколение, но все больше в третьем лице. А дальше, начавшись как воспоминание, поперла волна от поколения первого. И там тоже непонятно, кто тут вспоминает, кто рассказывает, кто думает – про всех известно очень отрывочно, но уж в выхваченном отрывке – прямо до последней мыслишки. Как фокус вернули третьему поколению – я из виду упустила, но финальным аккордом прозвучали именно его мысли и слова. Так и тянет постебаться: мастера видно издалека, он придерживается своего стиля; как и вся книга, концовка вышла смазанной и невнятной. Она даже не оставляет какие-то там вопросы, просто мутно вышло, и все.
В общем, ничего примечательного. Причудливо запомнившаяся жизнь. Одни стоят дом, другие продают. Одни рожают, другие хоронят. Какая-то бесконечная семейная застольная байка с пунктиком на синих качелях. Кстати, почему бы в названии не быть качелям? Вот уж куда динамичнее было семейное противостояние о цвете качелей, чем эта вывалившаяся к часу штопки катушка ниток. А вообще, для книги баек маловато. И рассказаны они были так себе. Даже позорный путь чрез строй гостей без порток был лишен естественного для такой ситуации драматизма.
Мое бубнение может создать превратное впечатление, будто книга мне не понравилась. Нет, отчего же, она – ничего. Не шедевр, но я не испытывала мук от прочтения. Уже плюс! Гладенько так заходит. Без драмы. Но, думаю, и бросить я бы могла ее точно так же – без драмы. Однако не бросила. Ну и пусть. Не особенный кирпич. И не лишена своих плюсов. Обычно в таком контексте пишут про очарование, которого книга не лишена, но не в этот раз. Очарования, как раз, не обнаружилось что-то. Из плюсовых всплесков, невзначай произошедших в штилевой нейтральной луже повествования, могу отметить персональный ад старшего Уитшенка. Того, что из первого поколения. Счастливый с виду дядя, так любит жену. А там такие черти, такие черти! Ну, и качели туда же. Но, правда, до конца не удалось понять и прочувствовать, что же за замок висел на воротах этого ада, чего б ему было не пойти своей дорогой. Объяснение, что было дано прямым текстом в книге, меня как-то не удовлетворяет. Еще понравились мысли мамы Утишенк (второго поколения). Она ведь уже бабушка, а в душе девчонкой себя чувствует. И, вроде бы, не очень повзрослела, какая старость? Но нет же, вот к ней как ее родня… Хоть бы кто задумался, как о себе рассуждает она сама. Мне такие мысли частенько в голову приходят. Вижу бабусю и думаю – а она ведь, наверное, внутренним взором другой себя видит, и непросто, а главное – обидно, при этом поведением своим соответствовать внешним представлениям.
Книгу можно почитать, а можно не читать. Она настолько невесома, что ни так ни эдак не оставить ей ни восторгов, ни сожалений. Скорее всего.
