Рецензия на книгу Он поет танго от beshenaia
#американские_каникулы (5.Аргентина)
Если бы я знала, о чём и как написана эта книга, вероятно, не рискнула бы её читать. Слишком тягостным, слишком муторным было это повествование. Да и манера автора оставляла желать лучшего: до чего же я не люблю эти бесконечные скачки с пятого на десятое, упоминание фактов, имён и дат, малоизвестных и ровным счётом ничего не значащих для подавляющего большинства людей.
Но для автора… Вероятно, он реально в теме и может часами рассуждать и рассказывать о том, что имеет хоть какое-то, пусть и самое отдалённое отношение к танго, Буэнос-Айресу, Аргентине в целом. Наверное, это даже с большой долей вероятности должно создать вокруг него (в смысле автора) ореол интеллектуала, но, как по мне, обычно имеет другой эффект. Рассказчик очень быстро превращается в докучливого зануду, да и его россказни ставятся под сомнение. Ибо веры в него нет, а проверять всё сказанное либо лень, либо… Ну, откуда взять столько свободного времени?
Так и выходит: вроде бы сказано много и даже очень много, и кое-что вроде как даже заинтересовало. Но по итогу, когда пытаешься собрать всё это в кучу и осмыслить, что же это было, сам теряешься и не понимаешь. Есть в этом вина автора? Не исключено. Ведь была в моей читательской биографии похожая книга. Но тогда « Полночь в саду добра и зла » пленила, очаровала, околдовала…
Там тоже была история, вокруг которой вроде как строилось повествование. Но главным героем всё же был город и его многочисленные обитатели. А здесь… Я бы сказала так: у этой книги был огромный, да что там, просто колоссальный потенциал! Мистический и загадочный Буэнос-Айрес, знойная Аргентина, отплясывающая танго под неподражаемый голос Мартеля, а кругом разруха, беспорядки и правительства, сменяющие друг друга быстрее, чем тасуется колода карт.
Но что-то сразу пошло не так. То ли автор пытался самостоятельно занять место главного героя (я всё-таки искренне надеюсь, что оно изначально отводилось Мартелю, ну, или Борхесу), то ли просто хотел впихнуть в свой рассказ всё, даже невпихуемое. Но вышло всё это как-то топорно и коряво. Да, со временем как-то приноравливаешься к стилю повествования, но такое чтение скорее напоминает труд, чем отдых. Ты пробираешься сквозь дебри, а не наслаждаешься плавным, убаюкивающим течением истории. И это огорчает, удручает, гнетёт…
Ты словно хочешь услышать танго в исполнении того, кто умеет петь его, как никто другой. А получаешь лишь завывания какого-то пройдохи, который с трудом попадает в ноты.
