Дар, которого я не заслуживаю.

Попытка не пытка.

\\\\\\\\\

Каждый раз, во время грозы, мой маленький друг плачет вместе с небом, потому что для него нет ничего страшнее "небесных взрывов". Поэтому чтобы отвлечься от самого страшного он прячется под столом с самым любимым — целым альбомом гербариев. Самому старому, находящемуся на первой странице — 50 лет. Вы мне верите? Я сам удивляюсь, как через столько лет он сохранил прежний вид.
Однажды я спросил у друга, смеясь, не связано ли это с магией, на что он только усмехнулся , а потом взял меня за руку и повел на веранду. Мне здесь нравилось: старая, но опрятная мебель, которая как и тот гербарий создавала впечатление бессмертия; огромные витражи с изображенными на них полевыми цветами на окнах, которые были сделаны из стекла нежнейших оттенков синего и зеленого.
Стоял жаркий июльский день, когда духота действует удущающе и хочется просто спрятаться где-нибудь в прохладе. Моему другу стало невыносимо не от духоты: он взял большую дедушкину лейку красивого василькового цвета, набрал воды из колодца и начал ходить и поливать изнывающие цветы, возвращаясь своевременно за водой. Я же не сдвинулся с места, чтобы помочь своему другу, наоборот, присев за маленький круглый столик и подперев щеку рукой, я начал неотрывно смотреть на своего неугомонного друга. На его лбу выступал пот, который он вытирал тыльной стороной руки. На удивление легко мой друг справлялся с лейкой, которая была весьма массивной на вид.
Возможно, мне просто почудилось, или своими уставшими от солнца глазами я видел неполную картину, и мой мозг додумывал все до конца сам, но в тот момент от моего друга исходил странный свет. Такой искрящийся, но в то же время спокойный. Вскоре я заснул под успокаивающие трели птиц и аромат, исходящий от засушенного шалфея и других трав, которых было море подвешено под и так низким потолком. Поэтому каждый раз, когда я проходил, моих волос касались листики и стебельки, запах которых уже стал будто моим собственным.
Как только я раскрыл глаза, мой друг уже был здесь и разливал нам чай в маленькие, неумело расписанные чашки. Потом он неспеша сел напротив меня и сказал:
— Пион так просто в книге не засушишь.
Он замолчал, смотря прямо мне в глаза, хотя на самом деле его взгляд был устремлен явно не на меня. Он смотрел куда-то вдаль, думая лишь ему доступные мысли, и, судя по всему, нелегкими были эти мысли, потому что на его лбу образовались складки. Однако он продолжил:
— Хотя я пытался, правда. Выбрал самую большую книгу, что у меня была, аккуратно положил бутон в такой позиции, в которой мне надо, и быстренько захлонул книгу, ну, ты знаешь — он прервался, чтобы сделать глоток чаю с бергамотом, откинулся на спинку плетеного стула и продолжил, свесив руку и лениво перебирая лепестки цветов, растущих близ стола в подбитых горшках.
— Далее небольшую стопку книженций на нее поставил, и слоника моего фарфорового, так, просто, — видимо моего друга к обеду так разморило, что, прикрыв глаза и улыбаясь, он начал говорить все тише, — ... Ну а потом открываю книгу и на пол высыпаются сухие, потерявшие свой цвет лепестки — и тут как будто вспомнив самое печальное событие в своей жизни, он подрывается, прогоняя руками с глаз сонную дремоту, и смотрит в пол:
— Понимаешь, пионы не как остальные цветы - нельзя их засушить. Они умирают. Почти сразу же. Что я делаю не так? — глаза у моего друга увлажнились, и он начал смотреть через открытую дверь веранды в сад. Скорее всего, на свои любимые белые пионы. — Быть такого не может. У них будто нет души. Почему именно они? Я так хочу им помочь..
Я больше не мог терпеть такой тоски. Все равно я не знаю, что сказать и чем помочь. Встаю из-за круглого столика и выхожу в сад. После поливки они будто обрели новую жизнь: невозможно выбрать самый прекрасный цветок. Впитав в себя всю прозрачность живой воды из колодца, они будто пытаются украсть у меня место в сердце своими ласковыми лепестками, которых так приятно касаться фалангами пальцев, своими едва заметными танцами под музыку ветра или виолончели, которая раздается очень тихо из соседнего дома.
— Когда-то давно, цветов, которые были слишком в себя влюблены, обращали в бабочек. Чтобы их красота была еще эфемерней. — Я обернулся и увидел друга, который подошел очень тихо и незаметно, и у которого был легкий румянец на щеках. — ..Чтобы их нельзя было так касаться. — он провел рукой по сломанному из-за сильного ночного ветра бутону, и тот медленно стал прежним.
Я списал все это на свою сонливость, от которой я никак не могу избавиться на протяжении недели, а мой друг продолжил:
— Тогда, - хочешь верь, хочешь нет -, в небо взлетели мириады разноцветных бабочек, а земля осталась без всех этих прикрасностей — и он показал рукой на свой сад , — Но разве это кому-то понравится? Тут я, не в силах больше что-либо понимать, осел на траву, но он этого будто не заметил.
— После этого было решено оставить все, как есть, но, как видишь, бабочки все еще здесь, и они существуют. А все потому, что цветы сами выбирают, как им продолжить свою жизнь : быть бессмертными в виде моих нестареющих гербариев, или летать, где им только захочется, но ненадолго. К сожалению, многие выбирают недолгую свободу, не знаю, почему. - снизу я вижу, как он хмурит носик, а потом тихо выдыхает. Потом он продолжает что-то говорить, но я мало что понимаю, и мне просто хочется плакать.
— Ты меня не понимаешь, и поэтому не слушаешь? Ты.. Ты мне не веришь?
Чувствую его взгляд на себе, и мне становится так тяжело, потому что мне не хочется его обижать.
— Ты должен, должен мне верить! Я же не просто так выбрал именно тебя. Смотри.
И тут начало происходить то, чего я никак понять, и уж тем более объяснить, никогда не смогу: Он просто слегка приподнял левую руку, пошевелил пальцами, и все цветы начали менять цвета и форму. От нежно-розового до ярко-алого. От мелких цветочков до бутонов, размеров с ладонь. Усилился цветочный аромат, который подувший ветерок поднял ввысь, к небу, и я будто видел это лиловую дымку. Так тошно и сладко одновременно. Тошно и кружится голова.
Я просто перегрелся на солнце и сплю. Где-нибудь под ольхой, после нашего чаепития.
Тут он протянул мне руку, но я не взял ее. Голова уже просто раскалывается. Потирая свой сморщенный из-за боли лоб, начинаю рвать растущие рядом травинки и бросать их. А он садится рядом со мной на корточки и начинает нести какую-то чепуху, из-за которой я только больше закипал.
— "Я не глупыш, который рассказывает тебе сказки".. "Все это правда, неужели ты собственным глазам не веришь?".."Мы не просто так с тобой встретились.."
С меня довольно. Я не маленький мальчик, который верит в чудеса. Я давно не ребенок.
Что-то едкое говорю ему в ответ, и, видя слезы в его глазах, поднимаюсь и бегу в сторону калитки. Но мне будто не стоило этого делать. Спотыкаюсь о корягу и чуть не падаю в сочную высокую траву у забора. Ветви царапают мне плечи и лицо. И когда я уже выбегаю в калитку на улицу, меня сильно слепит солнце и я падаю на камни. От чего-то мне становится так плохо, что я начинаю рыдать, не обращаю внимания на боль в коленях и на золотистую пыльцу по всему телу, которая жжется.

\\\\\\\\

Просыпаюсь из-за грома, который раздался так внезапно и чуть не оглушил меня. Подрываюсь на кровати, смутно вспоминая свой сон. И тут обращаю внимание на свои коленки, которые изодраны, и просто не понимаю, когда я успел так упасть. Захотелось пить, и я собрался в кухню, но мое внимание привлекла небольшая бумажка, которая лежала около горшка давно завявшей фиалки.
Там было лишь два слова:
“Я ошибся”.

#сказка