Рецензия на книгу Белый город. Пустые времена от oxnaxy
«Притча», о которой так таинственно и с придыханием говорится в аннотации, на деле оказывается пустой болтовнёй с философскими бреднями, которые можно сразу разбирать на цитаты на чёрном в фоне в каком-нибудь паблике «Страдающие и мудрые», кучей ненужных рассуждений, которыми некая Марго Па стремится показать всю тяжесть жизни героев. Чем же так тяжела жизнь героев? Они обычные люди, каждый со своими проблемами: кто-то стремится вверх по карьерной лестнице, кого-то мама жаждет выдать замуж, кто-то хочет уехать в большой город, а кому-то хорошо с гитарой в парке. Увы, но будничные действия от рабочего собрания до посиделок в парке на лавочке здесь почему-то преподносят как нечто недосягаемое для простого человека. Выглядит это примерно так (возьму в пример свой понедельник):
1. Версия автора
«Очнувшись от беспокойного сна, я отбросила тяжёлое одеяло, что беспощадно утягивало меня вновь к Морфею, вновь к вечному сну, о котором я иногда задумываюсь. Холод, царящий в квартире из-за распахнутых окон и вечного сквозняка, мгновенно сковал меня. Захотелось плакать. Угрюмо заваривая себе чай, я поймала взгляд кота – он был полон ненависти и презрения. Бездумно я отправилась на работу – по мне скользили безразличные взгляды бездушных людей. В метро меня беспощадно избили, растоптали мою книгу и зажали в углу вагона. Едва живая, наматывая сопли на кулак, я оказалась на презренной работе – время потекло ещё медленнее: глупые коллеги, пустые разговоры, ощущение никчёмности. И так раз за разом, день за днём. О, проклятый белый город! Почему ты не оставишь меня в покое? У меня есть только одно светлое воспоминание, но как только оно поблекнет – я выйду из окна».
2. Моя версия
Утро понедельника не бывает добрым, если только не сделать его таковым самостоятельно. Я проснулась, заварила себе чай, накормила котов (у одного из них такой окрас, что и правда можно подумать, что он меня ненавидит), почитала и без суицидальных мыслей отправилась на работу. По пути меня никто не избил, в метро пришлось немного потесниться, но меня снова никто не избил (печаль). Работа спокойная, интересная, коллеги доброжелательные и очень неординарные. Словом, ничего интересного для сторонних людей. И я не хочу выходить ни в какое окно.
Автор посвящает свою книгу всем, кто живёт иллюзией, но совершенно забывает о том, что между иллюзией и сгущением красок на ровном месте очень большая разница. У меня сложилось впечатление, что она погрязла в серых буднях и банальной «бытовухе», но не знает как с этим справится. Однако очаровательный выход для решения проблемы – убить саму проблему (т.е. самого себя), мягко говоря, меня удивляет. На мой взгляд эдакие вбросы из серии «чтобы тебя полюбили, нужно умереть» звучат омерзительно эгоистично. Сдаваться без боя и разводить философские сопли, ничего не предпринимая и оставаясь только в своих грёзах, – вот и весь посыл.
